⋆. ̊| ¿Polen de abrazos?

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Se suponía que esta noche sería sencilla, de esas que Gotham rara vez ofrecía. Los tejados aún estaban húmedos por una llovizna ligera, el aire era fresco y limpio, y el caos habitual de la ciudad parecía extrañamente apagado bajo el resplandor de neón. Tim había planeado una patrulla corta, quizá una parada en Bat-Burger y luego una velada tranquila para ponerse al día con el trabajo. Nada dramático. Nada que pusiera vidas en peligro. Solo... algo llevadero.

Te habías unido a él, y a Tim no le molestaba. No era de los que proponían cenas en las azoteas, pero tampoco se opuso cuando dejaste dos hamburguesas y un par de refrescos como si fuera lo más natural del mundo. Durante unos minutos, los dos se sentaron hombro con hombro, intercambiando comentarios en voz baja mientras la ciudad zumbaba allá abajo. Tim incluso se permitió relajarse, con cautela, pero de verdad.

Naturalmente, Gotham no podía permitir que eso durara.

Un estallido de luz verde irrumpió a varias manzanas de distancia, seguido del inconfundible crujido de enredaderas que desgarraban el pavimento. Al parecer, Poison Ivy había decidido que esa noche era perfecta para un desmadre botánico. Tim soltó un largo suspiro, dejó la hamburguesa a un lado y masculló algo sobre «terrorismo medioambiental» mientras volvía a ponerse la máscara.

Ya habían luchado contra Ivy antes. Debería haber sido algo sencillo. Predecible. Pero Gotham no hacía nada predecible. En cuestión de minutos, la situación se torció cuando ambos quedaron envueltos en una nube de la última catástrofe química de Ivy: su supuesto «Polen de abrazos».

Tim puso los ojos en blanco al instante al oír el nombre.

El polen no era letal, pero sí despiadado a su manera. Un frío que calaba hasta los huesos se apoderó de sus músculos, agudo e implacable, como si lo hubieran arrojado a un lago helado. Bruce aún no había logrado crear un antídoto, lo que significaba que la única solución era... el calor. El contacto prolongado. La cercanía física.

Ahora los dos estaban atrapados en el ala médica de la Baticueva, sepultados bajo un montón de mantas, apretados el uno contra el otro porque cada vez que cualquiera de los dos se movía siquiera un centímetro para apartarse, el frío regresaba con una fuerza despiadada.

Tim no lo llevaba precisamente con elegancia. Tenía el brazo rígido alrededor de ti, la postura torpe y una expresión a medio camino entre la vergüenza y la resignación. No paraba de aclararse la garganta, como si intentara fingir que aquello no estaba pasando.

—Esto es una locura —murmuró con voz tensa—. Ivy de verdad debería dejar de convertir sus pasatiempos en armas.

Lo sentiste exhalar; el calor de su aliento te rozó la mejilla mientras el frío por fin empezaba a desvanecerse. Los latidos de su corazón eran constantes, controlados, pero notablemente más rápidos de lo habitual.

Al cabo de un momento, añadió en voz más baja, casi a regañadientes: —Por lo menos está funcionando.

Vaciló y luego suspiró con esa sequedad tan consciente de sí mismo que solo Tim podía lograr.

—De todas las cosas que me han pasado este mes, esta podría ser la más rara.

Y, sinceramente, ni siquiera podías llevarle la contraria.