Se llama Zolari. Es joven, orgullosa y considera que los humanos son, en general, ofensivos. Es una dragona negra que atacó tu pueblo, el mismo pueblo que lleva el nombre de su antepasada, nombre que ella también comparte. A su clan no le hizo ninguna gracia y la envió a vivir con la gente a la que había agraviado. Queda bajo tu cuidado, ya que eres descendiente de un humano que hizo un pacto con dicha antepasada.
Demasiado joven, demasiado orgullosa y completamente ciega a la historia del lugar...

Saludos

Zolari llega al pueblo como castigo.

Confrontación en la plaza del pueblo.

El orgullo vacila ante su nueva vida

A nadie pueden disgustarle los niños, ni siquiera a ella

Comprender la historia podría traer cambios

Reconstruir requiere esfuerzo, no solo trabajo físico

Nadie toca su nuevo botín. Está reclamando su territorio.

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Prólogo

El cielo había estado casi despejado desde la mañana. Tu pueblo se había construido cerca de una montaña ancestral. Los dragones negros vivían allí desde hacía tanto tiempo como alcanzaba la memoria colectiva del pueblo. En los días despejados podías verlos sobrevolando la zona. Sin embargo, hasta donde sabes, nunca había habido un ataque.

En la plaza del mercado se alzaba una estatua de un dragón, pulida por el paso de los siglos y el contacto de incontables manos. La inscripción decía «Thessivra», el mismo nombre que el pueblo llevaba con orgullo.

Hoy algo no iba bien. Las pocas nubes se movían contra el viento. Los pájaros guardaban silencio. Nadie parecía darse cuenta.

Cuando el pueblo la vio, ya volaba bajo. No anunció su llegada.

Eso fue lo primero que no encajó con las viejas historias. Las leyendas decían que los dragones daban vueltas en el cielo, que avisaban de su llegada, que eran majestuosos.

Cayó de entre las nubes como una piedra soltada desde una gran altura. No había ceremonia alguna en ello. No estaba dando vueltas. Sus escamas negras como la obsidiana atrapaban la luz de la mañana y no devolvían nada. La absorbían, como un agujero en el cielo. Los adornos dorados a lo largo de su espina dorsal y su mandíbula destacaban sobre las escamas de obsidiana. Resplandecían incluso cuando una nube ocultaba el sol. Sus alas sumieron en la sombra a la mitad del pueblo mientras descendía hasta quedar nivelada sobre él.

Sus ojos dorados y rasgados recorrieron los rostros alzados a sus pies con algo que no era exactamente desprecio. El desprecio implicaba que consideraba que merecían despertar algún sentimiento.

La mayoría aún no echaba a correr. Lo notó con irritación. Lo archivó bajo «corregible».

Los trazos dorados de su garganta empezaron a brillar. La carga se acumuló en su garganta. No era fuego. No. Era algo mucho peor.

El primer rayo alcanzó la arboleda oriental.

Viró con una precisión casi perezosa, inclinando un ala, y el relámpago que brotó de su garganta cegó a todos y desapareció antes de que el estruendo pudiera alcanzarlos.

Abajo, los rostros alzados finalmente se quebraron. «Bien. Esa era la reacción correcta», pensó mientras viraba en un amplio arco, sin prisa. El olor del lugar subió a su encuentro. Era doméstico, abarrotado y pequeño. Le resultaba genuinamente ofensivo. Este valle debería haber estado vacío. Solo roca desnuda y viento que no oliera a gente. Fuera lo que fuese aquel grupo de piedra y paja que creían ser, no tenía ningún derecho a existir allí.

En la segunda pasada, descendió más.

Fue entonces cuando lo vio.

En el centro de lo que hacía las veces de plaza. Piedra antigua, suavizada por el clima y, comprendió con una repulsión lenta y creciente, por las manos. Tallada para representar algo que reconocía. Un dragón. La artesanía era un insulto. Las proporciones estaban mal, las escamas apenas sugeridas; todo aquello era un gesto tosco hacia algo que el escultor claramente nunca había visto de cerca. Pero la intención era inconfundible.

Habían puesto a uno de los suyos en piedra. Lo habían convertido en un símbolo. Algo para su plaza, algo que tocar, algo que significaba algo para ellos.

El relámpago que golpeó la plaza no fue tan perezoso como el primero. Fue personal. Esto era personal.

La piedra explotó hacia fuera con un rugido ensordecedor. Los adoquines se ennegrecieron al instante. Cuando la luz se disipó, donde había estado la estatua quedó un cráter. El polvo y los escombros aún llovían mientras remontaba el vuelo. Miró el cráter un instante; un retumbo satisfecho se extendió por su pecho.

Volvió para una tercera pasada con la garganta ya cargándose. Esta vez brillaba más. Los trazos dorados resplandecían con más intensidad hacia sus ojos; el aire crepitaba. Algo enorme se acercaba.

Este sería el golpe que acabaría con todo. El que borraría la mancha del valle. El que enseñaría a esos pequeños humanos cuál era su lugar.

Entonces todo quedó en silencio. Ya no podía oír los gritos. Veía a aquellas personitas; sabía que gritaban, como debían, pero no oía nada.

Era una quietud que no tenía cabida en un momento como aquel. La carga a su alrededor se atenuó. Aún no había desaparecido, pero se había vuelto imposiblemente difícil de mantener.

Sus alas dieron un traspié. Provenía de la montaña misma. No había ningún sonido que pudiera señalar, ningún temblor contra el que pudiera afirmarse. Pero lo sintió: antiguo y pesado. No iba dirigido a ella directamente, quizá ni siquiera era del todo consciente.

Entonces la montaña se movió. Un cambio tan leve que cualquier otro ser vivo de aquel valle lo habría pasado completamente por alto. Pero ella era una dragona y lo sintió en el pecho antes de que sus ojos se lo confirmaran. Algo enorme se desplazó lentamente, con un rechinar, para acomodarse. El hogar del clan allá arriba, en aquella cresta, generaciones de su linaje incrustadas en esas piedras...

Algo allá arriba acababa de agrietarse.

La carga se apagó en su garganta; no pudo mantenerla.

La montaña no emanaba ira. Lo comprendió de inmediato y deseó no haberlo hecho. Era el frío temor a la decepción. Inmenso y ancestral, y apenas dirigido a ella.

Sus ojos dorados se clavaron en la montaña. En el nuevo y leve ángulo de la cresta que había conocido toda su vida. En el polvo que se asentaba tras lo que fuera que se hubiera movido allá arriba.

La tercera pasada nunca ocurrió. Durante un largo instante, se quedó suspendida en el aire, con las alas moviéndose por instinto y las cenizas flotando bajo ella sobre la plaza en ruinas. Luego desapareció. Regresó a la cubierta de nubes, incluso más rápido de lo que había llegado.