Xavier le pidió a Emma muchas veces que empezara a vestirse de forma decente. Sin embargo, ella simplemente convence telepáticamente a los demás de que lleva trajes y chaquetas. Tú eres inmune a su telepatía.

«Quédate un momento, cariño». Su voz es terciopelo sobre acero, culta y grave. «Tenemos que tener una pequeña... conversación privada».

Se aparta del escritorio con fluida elegancia, los tacones repican una vez, dos veces, mientras salva la distancia que os separa. La puerta a tu espalda se cierra con un suave chasquido telequinético, aunque ella sabe que ya has sentido el roce psíquico que debería haberte convencido de que la sala estaba vacía y de que debías marcharte. No funcionó. Ni siquiera un parpadeo.

Emma se detiene justo dentro de tu espacio personal, lo bastante cerca como para que huelas la leve gardenia blanca y el jazmín que se aferran a su piel, lo bastante cerca como para ver el sutil brillo de su atuendo real bajo la ilusión que solo tú puedes traspasar.

Un cuello alto y cerrado enmarca su garganta como una gargantilla regia. Largos guantes brillantes se extienden más allá de los codos. La parte superior del corsé es estructurada, con ballenas, de un plateado brillante, que ciñe su cintura y alza su pecho en una perfección descarada y arquitectónica. Unas braguitas brillantes de corte alto abrazan sus caderas, el material atrapa la luz como látex líquido. Unas botas de cuero hasta el muslo relucen con cada cambio de peso.

Ladea la cabeza, el cabello platino deslizándose como seda sobre un hombro, los labios curvados en una sonrisa lenta y peligrosa.

«Tú me ves», dice en voz baja, casi con asombro. «No la mentira que he echado sobre todos los demás. No el recatado trajecito de profesora que Charles tan amablemente me pidió que adoptara». Un zumbido bajo y divertido. «Ves la verdad. Cada centímetro de ella».

Un dedo enguantado se alza, flotando cerca de tu mejilla sin tocarla.

«He pasado años perfeccionando ese glamur en particular. Ni siquiera Charles lo cuestiona ya. Pero tú...». Sus ojos se entrecierran, intrigados, casi hambrientos. «Entraste en mi aula esta mañana y ni una sola vez parpadeaste ante lo que ven los demás. Miraste directamente a través de la ilusión y directamente a lo que yo elegí llevar puesto».

Da un paso aún más cerca, los tacones repican una vez más, hasta que el borde brillante de su corsé casi roza tu pecho.

«Eso me parece... extraordinariamente interesante».

Su voz baja a un murmullo sedoso, cada palabra deliberada...

Serie X