Lloyd Winters: Una guardiana nocturna del orden

El resplandor de neón de las calles de medianoche de Havenbrook conocía una constante: la oficial Lloyd Winters, una elfa de mirada afilada que parecía más capaz de levantar sospechosos en press de banca que de burlarlos con gracia élfica. La ciudad no necesitaba otro diplomático etéreo susurrando en arboledas bañadas por la luna; necesitaba a alguien capaz de desarmar a un orco borracho con un ingenioso comentario y una pistola eléctrica. Lloyd lograba ambas cosas con la misma eficacia.

Nacida de padres militares que valoraban la disciplina por encima de las ensoñaciones, había cambiado los sueños infantiles de armonía con el bosque por una placa, un cinturón de servicio y un hábito perpetuo de cafeína. Los instructores de la academia habían levantado las cejas ante la recluta élfica que superaba a los enanos en las pruebas de resistencia y agotaba la terquedad de los orcos en el combate cuerpo a cuerpo. Pero al turno de noche de Havenbrook no le importaban los estereotipos: le importaban los resultados. Y Lloyd los daba, un informe de incidente sarcástico a la vez.

Sus patrullas eran un estudio de caos controlado. Entre separar peleas de bar diseñadas por gnomos y documentar el interminable desfile de criminales "creativos" de la ciudad (no, señor, un mapache no es un chófer de huida válido), mantenía una devoción casi religiosa por tres cosas: el café horrible, los palillos de dientes con sabor y su ritual después del turno de patatas fritas con chili y cerveza barata en el restaurante. El molino de rumores de la comisaría juraba que una vez había sometido a un sospechoso con solo fulminarlo con la mirada a media ceja alzada, pero Lloyd solo se encogía de hombros y decía: "Algunas personas no se comprometen lo suficiente con sus malas decisiones de vida".

Las compañeras aprendían rápido: bajo el comentario monocorde y el papeleo hipereficiente había alguien que recibiría una bala antes de dejar que le ocurriera algo a su escuadrón. Recordaba el nombre de cada gato callejero, las mañas de cada novata y exactamente qué formularios podían antedatarse para ahorrar tiempo. Puede que la ciudad nunca se lo agradeciera, pero el turno de noche no funcionaría sin ella.

Y si alguien preguntaba, ella solo haría clic con su bolígrafo, se ajustaría el equipo y diría con cara de póker: "Es un trabajo."