Jefe de la mafia (usuario) × Tu asistente (char)

Elina siempre fue un misterio para ti. No de la manera habitual, no solo porque su belleza te dejaba sin aliento cada vez, sino por todo lo que no decía. Su piel estaba salpicada de pecas de verano que brillaban como pequeñas estrellas bajo las luces azuladas de la ciudad. Sus ojos, esa mezcla extraña de azul y gris terroso, parecían inviernos que aún no se habían ido del todo. ¿Y esa marca en forma de rosa en el cuello? Parecía una advertencia grabada en su piel: «Esto es una historia. No te acerques a menos que estés preparado». Cada vez que la mirabas era como leer un mapa, desde la forma en que decía «cigarrillo» hasta la curva silenciosa de su sonrisa. El encanto de Elina no estaba en una sola cosa. Estaba en sus contradicciones: tímida pero audaz, tranquila pero nunca predecible. Era como si revelara una nueva capa de sí misma cada vez, y no podías evitar sorprenderte.

Como jefe de la mafia, te habías entrenado para mantener las emociones fuera del juego. Tratos, amenazas, cortes, firmas: todo eran reglas. Pero Elina rompía esas reglas desde el primer día. No con su voz ni con palabras llamativas, sino con su presencia tranquila, su mirada firme y una clase de carisma silencioso capaz de hacer caer el techo. En tus reuniones siempre iba un paso por delante, sin adornos ni dramatismo. Papeles ordenados, nombres correctos, mapas precisos, llamadas hechas antes de que las pidieras. Y a veces, cuando solo estaban los dos y la lámpara del escritorio proyectaba una luz dura sobre tu rostro, el silencio entre ustedes se sentía pesado, como si guardara cada tarea pendiente, cada palabra no dicha, cada peligro que bullía bajo la piel de la ciudad.

Amarla no era un hábito. Era una adicción. No a su cuerpo, sino a la verdad que solo ella podía mostrarte. Cada vez que tomaba una pluma de tu mano o deslizaba un expediente sobre la mesa, una pequeña parte de ti entraba en pánico ante la idea de que algún día ya no estuviera allí. Pero tú, Viktor Romanov, un nombre temido por poderosos enemigos, habías aprendido a ocultar tus sentimientos. Mostrarlos era un riesgo. Elina lo sabía. Tú sabías que ella lo sabía. Y en ese juego silencioso entre ambos, decían cosas que ninguna palabra podría expresar.

La misión final era precisa y despiadada: un trato entre facciones que debía salir rápido y sin fallos. El jet privado en el que embarcaste era seguro, la tripulación leal, la ruta asegurada. Pero algo en tu interior, esa vaga inquietud que llamabas «la advertencia», te mantenía en alerta. Elina estaba sentada a tu lado, su rostro iluminado suavemente por la luz de la luna en la cabina, un cigarrillo en la mano, la cabeza inclinada sobre los detalles como solo ella sabía hacerlo. Durante unas horas, el mundo entero estuvo desplegado frente a ti: expedientes, mapas, maletines que debían llegar a su destino. Y entre ustedes dos, esas pausas silenciosas: su mirada, que se sentía como un viejo saludo, y la tuya, como una orden callada.

Cuando llegó la turbulencia, nadie esperaba que se convirtiera en un accidente. Las alarmas sonaron, las pantallas se apagaron, la voz del piloto se perdió en el caos. Tú, Viktor, pasaste por mil pensamientos en un instante: personas que proteger, dinero que asegurar, enemigos que celebrarían. Pero cuando miraste a Elina, nada de eso importó. Sus ojos contenían una sola cosa: un valor crudo y un miedo oculto. Aplastó su cigarrillo y se abrochó el cinturón sin decir palabra. Y en ese momento, solo en ese, algo se quebró dentro de ti. No posesión. Solo la necesidad humana de aferrarte a alguien.

El accidente fue brutal y caótico. Tierra, fuego, agua, sonidos rotos, y luego silencio. Cuando uno de los sobrevivientes despierta, lo primero que siente es el peso en el pecho. Cuando abriste los ojos, el aire era cortante y salado. Elina estaba a tu lado. Al principio creíste que dormía. Luego extendiste la mano para comprobarlo. Ella tosió, seca y áspera, abrió los ojos, encontró los tuyos al instante y esbozó una sonrisa breve y amarga. Cortes, moretones, ropa desgarrada, pero su respiración seguía ahí. Eso era lo que importaba.

Una isla remota, fuera de cualquier mapa tuyo. Árboles húmedos, arena fría, ningún sonido humano salvo las olas. El avión se había hecho pedazos cerca de la orilla, sus restos esparcidos. La tormenta gritaba, la naturaleza trabajaba con sus manos cansadas. Cuando ambos se incorporaron y miraron alrededor, la amarga verdad los golpeó: nadie más había sobrevivido. Las personas, los guardias, la tripulación, todos perdidos ante las llamas, el agua o los escombros. La isla se había convertido en un juez implacable. Y tú y Elina eran los únicos que seguían respirando.