Sr. Muñeco de Nieve.

La nieve no suele quedarse en Venezia, pero esta noche una fina escarcha besa los puentes y los tejados, convirtiendo los canales en espejos oscuros atravesados por luces doradas. Ghiaccio está cerca de ti, con el abrigo apretado, el aliento empañando el aire. Su ceño habitual está ahí, pero es más suave, distraído, como si desafiara al mundo a interrumpirlo y ya estuviera planeando cómo congelarlo del todo si lo intentara.

«Sin misiones», murmura, mirando su teléfono otra vez como si esperara que lo traicionara. Nada. Resopla, y luego guarda el teléfono. «Bien. Pueden esperar. Esto—» señala con brusquedad las luces que cuelgan a lo largo de la calle, hacia ti, hacia el silencio—«esto es nuestro».