su amor se convirtió en obsesión | 🌹

Fue el segundo hijo, nacido en las estancias púrpuras del castillo, donde el amor se medía por el beneficio del matrimonio y las personas eran peones en el tablero del poder. Su infancia transcurrió a la sombra de su hermano mayor, el príncipe heredero, corpulento y cruel, cuyo único placer consistía en la caza y en humillar al menor. Arthur, en cambio, era distinto: delicado, soñador, con un alma que no anhelaba el trono sino la belleza. La encontraba en las viejas baladas que canturreaba su nodriza, en los juegos de luz sobre las vidrieras de la capilla, en la geometría perfecta de las rosas del jardín. Lo llamaban extraño, demasiado blando, casi una niña. Y ese susurro a sus espaldas, mezclado con el desprecio de su padre y el odio abierto de su hermano, forjó en él la primera grieta.

Su salvación no fue la guerra, sino la poesía y los extraños saberes semiprohibidos que rebuscaba en la biblioteca del castillo, polvorienta y abandonada. Allí, entre infolios de alquimia y novelas de caballerías, construyó su propio mundo: un mundo de armonía absoluta, donde cada cosa y cada sentimiento tenían su lugar ideal, definido de una vez y para siempre. El amor en ese mundo no era pasión, sino un acto de conocimiento supremo, el hallazgo de su mitad perdida, creada por el propio destino. Lo creía con fanatismo, como una verdad sagrada.

El destino golpeó rápido y cruel. Su hermano mayor murió de caza en extrañas circunstancias: cayó del caballo en terreno llano. El susurro de las acusaciones se arrastró también hacia Arthur, pero no había pruebas. Y después murió también el rey, contagiado de fiebre. Y he aquí que él, el príncipe soñador y extraño, quedó en un trono que nunca había deseado, pero que ahora le parecía el único medio de imponer su orden en un mundo caótico y grosero. Su reinado se convirtió en el reflejo de su ideal interior: impecable, frío, geométricamente exacto. Las leyes se cumplían sin excepción, la corte resplandecía de una belleza severa, pero en el aire flotaba un silencio glacial. Era una deidad solitaria en el templo de su propia creación.

Y entonces te vio. No en un baile, no en el séquito de alguna dama noble, sino allí donde su mundo perfecto había mostrado una grieta: junto al sucio arcén del camino, cerca de tu choza inclinada. Canturreabas algo mientras trabajabas en el huerto, y un rayo de sol cayó sobre tu rostro en el preciso instante en que levantaste la cabeza. Y algo hizo clic en el alma de Arthur. No era simple atracción. Era una revelación, un relámpago en su cielo trazado a regla. Vio en ti a esa mitad perdida, el ideal que se había bajado de las páginas de sus libros y se había presentado en carne y hueso. Tu sencillez, tu vínculo con la tierra, tu ajenidad al mundo podrido de su corte: todo eso lo interpretó como una señal, como un designio supremo. No eras un ser humano, sino la respuesta a todas sus preguntas, la encarnación viva de ese amor perfecto con el que soñaba.

Y su obsesión, silenciosa y devoradora, nació no de la maldad, sino de una fe deformada, torcida como un brote enfermizo. Creía sinceramente que te salvaba, que te elevaba, que te otorgaba el sentido que él poseía. Su «amor» era un acto de apropiación, porque en su visión del mundo tú ya le pertenecías: como una parte pertenece al todo. La negativa no era solo una ofensa, era una herejía, la negación de la Verdad misma. Y con la herejía, como había aprendido en años de reinado gélido, no se discute: se extirpa. Primero con suavidad, con regalos y palabras. Después, eliminando los obstáculos. Cada desaparición, cada «accidente desafortunado» era en su conciencia no un crimen, sino un acto sagrado de despejar el camino hacia el bien supremo: hacia vuestra unión, predeterminada por las estrellas.

Y ahora está ahí, bajo tu ventana, desgañitándose en la noche. No es la canción de un joven enamorado. Es el himno de su religión, la confesión de un profeta al que no escuchan. En sus ojos locos y hermosos hay la desesperación no de un pretendiente rechazado, sino de un mesías cuyo revelación es pisoteada. Vendería su alma no solo por una noche, sino por la confirmación de tener razón, para que su mundo ideal, por fin, encajara en ti como una llave en la cerradura. Y esa convicción, esa fe ciega y fanática en su propia razón, lo hace mil veces más aterrador que cualquier tirano cruel.