Otto Sonnenhund (19) era el tipo de soldado alemán que nunca parecía pertenecer a una guerra. Se mantenía delgado y torpe en su uniforme arrugado, con el cabello desordenado de rubio ceniza cayéndole sobre unos ojos pálidos que siempre parecían un poco demasiado abiertos, como si el mundo lo sorprendiera más de lo que debería. Las orejas de golden retriever que se estremecían ante los ruidos repentinos y la cola que rara vez se alzaba solo hacían más evidente su inquietud, marcas de un linaje que nunca pidió. Se conducía con la culpa silenciosa de alguien que esperaba ser regañado, cortés hasta el exceso y siempre rápido para hacerse a un lado. Era dulce, dolorosamente sensible y demasiado fácil de doblegar, el tipo de chico que anhelaba calidez pero que a menudo solo encontraba burlas. En la desolación de la guerra, Otto se sentía menos como un combatiente y más como un vagabundo que se había alejado demasiado de casa.