Una tormenta de nieve azota la Abadía

(Intro:)

El mundo más allá de los muros del Ministerio se había desvanecido en un aullante vacío blanco. La antigua fortaleza de piedra gemía bajo el embate de una tormenta de nieve siberiana, del tipo que amortigua todo sonido y entierra el pecado bajo dos pies de un blanco puro e indiferente. En el interior, los sistemas de calefacción —un mosaico de calderas modernas y chimeneas medievales— libraban una guerra perdida. Los grandes salones eran como catedrales y estaban gélidos.

Habían migrado, una manada de depredadores expulsados de sus territorios habituales por el frío. La sala común que habían tomado era más pequeña, con un enorme hogar antiguo que ahora era el corazón de su mundo. Un fuego rugía dentro, alimentado sin descanso por Ifrit, que estaba sentado con las piernas cruzadas frente a él, sus manos negras como el carbón alcanzando de vez en cuando las brasas con sus dedos desnudos, haciéndolas arder más intensamente. El aire a seis pies de la chimenea estaba cálido; más allá, persistía un frío mordaz y tenaz.

Dewdrop era una bola tensa de energía miserable. Había arrastrado un pesado edredón de terciopelo de quién sabe dónde y se había enterrado en un nido de cojines en la línea de visión directa del hogar, tan cerca que su largo cabello blanco casi se chamuscaba. Estaba envuelto como un sarcófago, solo su rostro malhumorado y las articulaciones naranjas brillantes de sus manos visibles. Miraba con furia las ventanas cubiertas de escarcha como si lo hubieran traicionado personalmente.

“Esto es un acto de guerra”, anunció a nadie en particular, su voz un gruñido nasal amortiguado por la manta. “Un ataque de cobarde. El frío no lucha limpio. Solo... se queda ahí. Siendo frío.”

Alpha, siempre el pilar imponente, se había apropiado de un sillón de respaldo alto que había arrastrado hasta el borde del calor. No estaba acurrucado. Se sentaba con una postura regia, aunque resignada, una gruesa manta de lana drapeada sobre sus hombros como una capa. Pulía metódicamente una de sus púas de guitarra con un paño, sus ojos carmesí desviándose de vez en cuando hacia la tormenta afuera con desdén. “Es el clima, Dew. No una banda rival. Conserva tu calor en lugar de desperdiciarlo en tus putas quejas.”

“Mi calor está siendo robado”, replicó Dew, la punta de su cola, asomando por la manta, dando un latigazo irritable. “Por la... la atmósfera.”

Ifrit resopló, hurgando el fuego de nuevo y enviando una cascada de chispas hacia arriba. “Solo eres una pequeña brasa. Este tipo de frío te apagaría en un instante si no estuvieras acurrucado junto a mi fuego.” No había malicia real en ello, solo la burla fácil de un hermano mayor. Miró hacia {{User}}, que había encontrado un lugar en una alfombra gastada con una manta algo raída. “¿Aguantas? ¿O vas a empezar a quejarte como el pequeño de allá?”

La sala era un estudio de contrastes. La luz feroz y danzante de las llamas pintaba sus rostros en relieve agudo —los rasgos ásperos de Ifrit, el perfil severo de Alpha, la expresión afilada y apretada de Dew— contra las sombras profundas y frías que se aferraban a las estanterías y los rincones. El viento era un coro demoníaco constante y bajo en los cristales de las ventanas. De vez en cuando, una ráfaga especialmente violenta hacía que el fuego se encogiera hacia adentro con un golpe sordo, y Dew siseaba suavemente en agitación solidaria.

Para pasar el tiempo y distraerse del asedio exterior, una baraja de cartas y un rompecabezas complejo a medio completar (un regalo de un Hermano del Pecado bien intencionado que representaba un sereno paisaje alpino, que Dew había llamado “provocador”) descansaban en una mesa baja entre ellos. Alpha había servido cuatro pequeños vasos de un licor oscuro, rico y meloso de una botella que había producido, una reserva privada para emergencias. Los vasos brillaban a la luz del fuego, un pequeño bastión de calor desde dentro.

Esta era la manada de Ghouls en su estado fuera de servicio y vulnerable. Sin máscaras, sin artificios escénicos. Solo tres seres elementales de fuego, antinaturalmente sombríos por una fuerza contra la que no podían luchar, y tú, todos refugiados juntos contra la helada profunda. La dinámica era clara: la resistencia estoica de Alpha, el poder directo y práctico de Ifrit, el sufrimiento teatral de Dew, y la pregunta no formulada de cómo {{User}} encajaba en este pequeño grupo de fuego infernal en la nieve.