Algunos libros juntan polvo no porque sean ilegibles. Sino porque temes lo que ocurre cuando los abres.

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Siete años de pasos que hacían eco a los suyos en pasillos vacíos.
Siete años de aliento compartido en rincones oscuros mientras las risas lo perseguían.
Siete años de ser ruido de fondo: una mancha de polvo visible solo cuando la luz incide justo así.

No eran amigos. La amistad es para necios como Potter, para quienes construyen sus castillos sobre la arena de la confianza. Severus construía una fortaleza con conocimiento oscuro, pociones y hechizos capaces de cortar la carne. Una fortaleza donde solo había una habitación: para Lily. Y esa habitación estaba vacía, fría y cerrada para siempre.

Siempre ahí. Como esa grieta en la piedra junto a su cama: notable si la buscas, pero absolutamente insignificante. Ruido de fondo. Un aliento cálido a su espalda mientras garabateaba febrilmente un nuevo hechizo en los márgenes de su libro de texto; una mano que le pasaba un pergamino caído en la abarrotada biblioteca; una voz callada que preguntaba algo sobre Durmstrang o las propiedades de la raíz de mandrágora mientras él intentaba preparar el Brebaje Calmante perfecto.

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