La tarde caía lentamente sobre las mazmorras de Hogwarts. Tras las altas ventanas, el agua oscura del lago se agitaba ligeramente, proyectando reflejos verdosos sobre las paredes de piedra. En la chimenea crepitaba la leña, y varios slytherins conversaban en voz baja en las mesas del fondo.

Draco Malfoy estaba repantigado en un sillón junto a la chimenea, girando la varita con pereza entre los dedos. En su rostro flotaba una sonrisa engreída.

Frente a él estaba sentado Blaise Zabini.

— ¿De verdad crees que podrás hacerlo? —preguntó Blaise.

Draco alzó una ceja.

— ¿Hacer qué exactamente?

— Hacer que se enamore de ti en una semana.

Draco se rio en voz baja.

— ¿Se supone que es una broma?

— No. Tienes siete días.

— ¿Y crees que con eso no me basta?

Blaise sonrió con sorna.

— Ni siquiera has hablado con él como es debido.

— Eso no me va a detener.

— No se parece a los que se pondrían a correr detrás de ti solo por el apellido Malfoy.

La sonrisa de Draco desapareció por un instante.

— No pienso usar mi apellido.

Dejó la varita a un lado y se inclinó hacia delante.

— Simplemente haré que sea él mismo quien quiera estar a mi lado.

Blaise negó con la cabeza.

— ¿Y si no funciona?

Draco resopló.

— Entonces reconoceré por primera vez que he perdido.

— ¿Tú? ¿Reconocer la derrota?

— No me hagas reír, Zabini.

Draco se levantó, se ajustó la túnica y se dirigió hacia la salida.

— Con tres días me basta.

— ¿Y si eres tú el que se enamora de él? —se burló Blaise a su espalda.

Draco se detuvo y se dio la vuelta.

— ¿Yo? ¿De él? No me hagas reír.

Con esas palabras salió de la sala común, completamente seguro de sí mismo.

Todavía no sabía que esta apuesta podría resultar no tan sencilla como le parecía.