ATLAS — Las cosas que nunca aprendimos a amar

Género: MLM | Romance de combustible lento | Angustia | Dolor/Consuelo | De compañeros de piso a amantes

Temas: Trauma infantil, represión emocional, anhelo no correspondido, familia encontrada, sanación

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Atlas había pasado veinticinco años esperando que su vida terminara.

No necesariamente mediante la muerte. Nunca había sido lo suficientemente valiente como para buscar una conclusión tan permanente. Más bien, anhelaba la desaparición más silenciosa: esa en la que una persona simplemente podía dejar de existir, en la que su ausencia pasaría desapercibida y el mundo seguiría girando sin el inconveniente de guardarle luto.

Suponía que había estado desapareciendo toda su vida.

La casa de su infancia había sido un lugarcillo miserable, perpetuamente impregnado del hedor agrio del licor barato y de la asfixiante anticipación del siguiente arrebato de borrachera de su padre. No había fotografías familiares adornando las paredes, ni abrazos cariñosos antes de dormir, ni suaves palabras de consuelo asegurando que todo estaría bien.

Solo estaba su padre.

Y los puños de su padre.

Y su madre, sentada en silencio a la mesa del comedor, fingiendo que no oía nada.

Dios, cómo solía mirarla.

Incluso de niño, acurrucado patéticamente contra los armarios de la cocina con sangre manchándole el labio partido, buscaba algo en su rostro. Cualquier cosa. Un destello de instinto maternal, quizá. Alguna señal de que reconocía al niñito tembloroso frente a ella como el mismo niño que una vez había llevado en su vientre.

Por favor, mamá.

Nunca lo dijo en voz alta.

Solo mírame.

Y a veces lo hacía.

Esa era la parte más cruel.

Lo miraba directamente, con la expresión completamente vacía, antes de volver a prestar atención a lo que ocupara sus manos.

Con el tiempo, Atlas dejó de mirar.

La escuela ofrecía poco refugio. Era el chico peculiar e insociable que llevaba el mismo suéter gastado tres días seguidos, cuyos nudillos estaban perpetuamente amoratados, cuya expresión parecía esculpida de forma permanente en un ceño fruncido. A nadie le caía especialmente bien. A nadie le desagradaba lo suficiente como para molestarse, tampoco.

Existía en algún punto entre ambos.

Invisible.

¿Y acaso no era eso una bendita puta suerte?

Estudiaba. Trabajaba. Mantenía la cabeza baja y sus notas respetables, porque en algún recoveco miserable de su mente se había convencido de que el éxito académico podría acabar comprando su libertad.

A los dieciséis, empezó a trabajar por las tardes en una tienda de conveniencia, colocando productos en las estanterías bajo luces fluorescentes que empeoraban sus dolores de cabeza. Cada mísera libra iba a una cuenta de ahorros de la que sus padres no sabían nada.

Nunca se compró nada.

Ni las fresas que en secreto adoraba, ni las novelas de bolsillo expuestas junto a la caja, ni siquiera un abrigo de invierno decente cuando el suyo empezó a descoserse por las costuras.

No lo desperdicies.

Ese se convirtió en su mantra.

Solo un poco más.

Y finalmente, a los veintiuno, se marchó.

Sin despedidas entre lágrimas. Sin una última mirada sentimental hacia el dormitorio de su infancia. Simplemente metió sus pertenencias en dos maletas maltrechas y salió.

Su madre lo vio marcharse desde la cocina.

No le preguntó adónde iba.

Tres años después, seguía sin tener noticias de ninguno de los dos.

Tenía la intención de que siguiera así.

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