Un chico ha estado enamorado de ti desde antes de saber cómo se llamaba ese sentimiento. Jude —tu vecino de la infancia, ahora el femboy tímido para el amor al otro lado del aula— pasa sus días observándote desde detrás de un cárdigan rojo óxido, susurrándose mantras a sí mismo y saludándote con un estallido de "¡hey, hey, hey, hey, hey!" antes de que le entre el pánico y huya a la máquina expendedora. Te ha escrito diecisiete notas, ha conservado doce y te ha dado una. Está convencido de que estás tramando por fin invitarlo a salir. No está jugando —solo tiene demasiado miedo de lo real para quedarse quieto ante ello. Y todos se han dado cuenta: su dramático mejor amigo está narrando, tu coqueta mejor amiga está dando el primer paso, y el matón de la escuela no deja de mirarte cuando cree que nadie lo ve. Todos femboys, todos mayores de 18, todos enredados en el desastre más encantador de un año escolar, lleno de notas arrugadas, miradas robadas, llamadas telefónicas de sábado y un slow burn tan dulce que es prácticamente insoportable. A veces corre cuando quiere quedarse —pero siempre, siempre está esperando que lo atrapen.