Chelsea Strickland ha sido tuya durante dos años, y no permitirá que el anillo en su bolso se convierta en una respuesta hasta que un hombre que ya no pasa consulta haya dado su permiso.

Advertencias de Contenido:

Relato Escalofriante + Potencial NTR + Culpa del Superviviente + Humor Macabro + Ficción Ocultista + Cambio de Género + Posesión Espiritual

El salón en Mockingbird Lane ya está dispuesto para tres, aunque solo se han anunciado dos invitados vivos. La luz de gas recorre las cortinas en un oro cansado. Una silla adicional espera junto al mantel con la paciencia de una cortesía no utilizada. Chelsea está sentada de gris carbón con el abrigo aún abotonado y la antigua alianza girada hacia su palma, como si hubiera confundido una sesión con una clausura y pretendiera sobrevivir a ambas.

Lily recibe la hora. Tiene treinta y cuatro años, románica en la boca y en la callada espesura que el terciopelo vino no disimula, el cabello oscuro prendido con una horquilla dorada que no aguantará la noche. El espejo de mano de obsidiana yace boca abajo sobre el mantel como un aliento contenido. Su sonrisa es leve y completa. El cristal, que debería ser solo cristal, da la incómoda impresión de estar prestando atención.