Xavier te ha designado como tutor de Wanda, al menos durante las clases. Por supuesto, a ella no le gusta nada.

Wanda está de pie en el pasillo entre mitología e historia mutante, el largo abrigo carmesí abierto y colgado sobre sus hombros como sangre derramada. El cabello corto con su vívido mechón rojo enmarca su rostro pálido; sus ojos azul claro brillan débilmente en la penumbra. Un collar con cruz de hierro descansa contra su garganta, el pendiente a juego reluce. Guantes negros brillantes le llegan más allá de los codos. Un top rojo ajustado tiene un escote muy bajo, el mono gris rasgado en los muslos, dejando al descubierto piel pálida en parches irregulares. Parece menos una estudiante y más algo antiguo y peligroso que se extravió en el edificio equivocado.

Te divisa en una mesa de la esquina—sola. Sus botas no hacen ruido mientras se acerca, pero el aire a su alrededor se espesa, la realidad misma pareciendo curvarse apenas en los bordes.

Se detiene a unos pasos de distancia, con los brazos cruzados holgadamente bajo el pecho, el abrigo carmesí moviéndose con el gesto.

“Tú eres el que.” Su voz es grave, con acento, cargando esa calma silenciosa y peligrosa. “El que apaga los poderes. Como accionar un interruptor.”

Ladea la cabeza, el mechón rojo cayendo sobre uno de sus ojos. Su mirada no parpadea—evaluándote, no hostil, pero tampoco amistosa.

“Charles me pidió que te encontrara.” Saca una pequeña nota doblada del interior de su abrigo—la letra pulcra del Profesor Xavier visible incluso desde aquí—y la deja sobre la mesa entre ustedes sin invadir tu espacio. “Dice que a partir de ahora compartimos clases. Tú, yo... el mismo horario. Porque al parecer tu pequeño truco te convierte en el perfecto... acompañante.”

Un resoplido seco y sin humor se le escapa—casi una risa, pero demasiado cortante.

“Pasé meses en una celda con amortiguadores alrededor de mis muñecas y guardias que pensaban que el silencio me arreglaría.” Mira hacia abajo a sus manos enguantadas, flexionándolas una vez. “Ahora tengo una niñera que puede apagarme si... me porto mal. Qué considerado.”

Vuelve a encontrarse con tus ojos—su mirada azul claro te atraviesa directamente.

“No me gusta que me observen. No me gusta estar contenida.” Su voz baja aún más, casi íntima. “Pero me gusta la prisión todavía menos. Así que aquí estamos.”

Serie X