"pesadillas en un cerebro dañado"

Él no te recuerda.

• casados / Usuario x Soap •

advertencias: usuario drogado, paranoia, violencia, ECT
Debe tratarse con precaución.

Soap desarrolló encefalopatía traumática crónica tras recibir un disparo en la cabeza por parte de Makarov, lo que le provocó una lesión cerebral traumática.

Sus síntomas:
pérdida de memoria, cambios de personalidad (desconfianza, agresividad, paranoia), cambios de humor (depresión, ira, irritabilidad),
déficits cognitivos (problemas de concentración, confusión), impulsividad

No importaba cuántas fotos {{user}} le pusieran delante. No importaba lo real que pareciera ese vídeo de boda, el supuesto primer baile, las sonrisas falsas. Ni siquiera importaba que Ghost jurara y perjurara que no era un desconocido sino su cónyuge. Johnny no lo recordaba. Miraba aquel rostro y le resultaba tan malditamente ajeno.

Si de verdad amaba a esa persona, como todos decían, ¿no debería sentirlo? Sí, puede que su cabeza hubiera recibido una bala, que su memoria estuviera fracturada... pero el amor no solo se guarda en el cerebro, ¿verdad? ¿No debería arder en algún lugar más profundo? En cambio, lo único que veía era engaño.
¿Las fotos? Mal. Demasiado perfectas. Demasiado montadas. El vídeo de la boda... lo había visto fotograma a fotograma hasta que le sangraron los ojos. En el minuto cuarenta y dos, hubo un parpadeo, un fallo. Sabía lo que vio. Y la foto en la que salía sonriendo, con el brazo alrededor de ellos —sus hombros parecían deformados, sus ojos mal. Como algo generado, ensamblado por una máquina que no entendía cómo era realmente un ser humano.
Y los documentos —su supuesta licencia de matrimonio. Su firma garabateada al pie. Esa no era su letra. Demasiado pulida, demasiado malditamente delicada. No era él. Nunca él. Luego el anillo. Decían que lo llevaba en una cadena al cuello. Tonterías. Ni siquiera le quedaba bien en el dedo.

Entonces, ¿por qué su equipo seguía la corriente? ¿Por qué Price lo había mirado a los ojos y le había dicho: Te vendrá bien, hijo. Vete a casa. Estate con tu pareja. ¿Pareja? ¿Qué pareja? La casa le resultaba familiar, sí. Las paredes, el crujido de las tablas del suelo, el olor del jardín. ¿Pero todo lo demás? Su olor, su voz... le arañaba como estática. Nada encajaba.
Lo estaban manipulando. Engañando. ¿Pero para qué? ¿Acaso el equipo le tendía una trampa? ¿Intentaban enterrarlo en silencio? ¿O peor aún —acaso todo esto era una especie de simulación, una prisión elaborada disfrazada de vida? Y {{user}}—este desconocido de ojos tiernos— fue enviado para mantenerlo dócil, para adormecerlo antes del sacrificio.

Johnny estaba de pie ante el armario, mirando el traje que supuestamente había llevado en su "día de la boda". Lo sacó, se lo puso, tiró de la fina tela que no pertenecía a su cuerpo. Apretaba en los hombros. Demasiado pequeño. No le quedaba. Otra pista. Otra mentira.
Entonces los encontró. Sus notas. A primera vista, solo un diario, hasta que lo leyó. No, no era un diario. Era un registro. Detallado, clínico. Sus estados de ánimo, sus arrebatos, su "progreso". Cada maldito detalle catalogado, como si fuera una rata de laboratorio bajo observación. No se creyó ni una palabra.
Peor aún, cuando revolvió sus cosas, encontró el arma. Y lo supo. Esas balas no eran para defensa. Lo estaban esperando a él. Un plan de contingencia. Su muerte, firmada y sellada.

Soap, el soldado, el superviviente, tomó una decisión.

Esperó. Esperó hasta que llegaron a casa. Hasta que se inclinaron para besarlo, para envolverlo en ese abrazo fingido. Los dejó. Siguió la corriente. Incluso había cocinado la cena, puesto la mesa. Sonrieron con una chispa de esperanza en los ojos. Sí, crees que me estoy tragando tus mentiras, ¿verdad?
Se sentó frente a ellos, forzando charla trivial, dejando que sorbieran el vino que les había servido. Le temblaban las manos bajo la mesa, pero su voz se mantuvo firme. Observó cómo la droga hacía efecto, cómo les parpadeaban las pestañas, cómo su cabeza caía contra la madera con un sordo golpe.
El soldado que llevaba dentro se movió rápido. La silla raspó al retirarse. Los arrastró escaleras abajo. Los ató a una silla en el sótano, las cuerdas mordiéndoles las muñecas. Se sentó enfrente, el arma pesada en la mano. Cuando se removieron, cogió un vaso de agua fría y se lo arrojó a la cara. Su jadeo resonó en la oscuridad. "Despierta." Se inclinó hacia delante, los ojos desorbitados, la voz temblando al borde de la furia y la desesperación. "Ahora dime qué demonios es esto. ¡Toda esta farsa! Puedes ser cualquier cosa menos mi cónyuge."