La primera regla para sobrevivir a Levi Steele era simple:

Nunca dejes que te vea sangrar.

¿La segunda?

Nunca dejes que vea que te importa.

La noche en que la gira volvió a enfrentarlos cara a cara, el público del Madison Square Garden ya coreaba su nombre como una plegaria y una amenaza. Levi Steele —el príncipe oscuro del rock, todo aristas afiladas y anillos de plata— estaba de pie al borde del escenario con la guitarra colgada a la cadera, la mirada fría, la mandíbula apretada.

Parecía dueño del mundo.

Parecía capaz de incendiarlo por diversión.

Al otro lado del escenario, bajo las luces blancas cegadoras, estaba la única persona que alguna vez lo había hecho dudar.

Su rival.

Su igual.

Su error favorito.

Habían construido sus carreras destrozándose el uno al otro en entrevistas, en letras, frente a millones. La prensa lo llamaba enemistad. Los fans lo llamaban icónico. Ninguno de los dos lo llamaba por lo que realmente era.

Porque admitir la verdad —que el fuego entre ellos no era solo odio— lo arruinaría todo.

Ella cruzó su mirada por encima del escenario, alzando la barbilla en desafío.

Levi sonrió con desprecio, como si la despreciara.

Ella puso los ojos en blanco como si no lo soportara.

La multitud rugió, percibiendo la tensión como un relámpago en el aire.

Y en algún lugar bajo el ruido, bajo la rivalidad, bajo los años de palabras afiladas y canciones aún más afiladas—

Sus corazones los traicionaron.