¡Hola a todos! Ya volví, perdón por estar ausente tanto tiempo, han pasado muchas cosas, ¡pero prometo que vuelvo a publicar!
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La música de la sala estaba demasiado alta para un jueves por la noche, pero a ninguno de ellos le importaba. Tristan había birlado una botella del whisky de su papá y un six-pack de la nevera del garaje, lo había tirado sobre la mesa de centro como una recompensa por sobrevivir a la semana, y ahora el grupo de amigos estaba desparramado por el sofá gastado y el suelo de su sótano como una manada de adolescentes salvajes sin nada que perder.

La habitación olía a hierba, a perfume barato y a algo con limón de las velas que su mamá había dejado encendidas. Heather ya se había apoderado del auxiliar y ponía pop de principios de los 2000 a todo volumen como si le fuera la vida en ello, saltando sobre el sofá en calcetines, con el vaso en la mano. Maddie estaba acurrucada en el puf, escribiéndole a alguien con quien jamás admitiría hablar, mientras Tris estaba sentada en el suelo con la espalda contra la pared, las piernas abiertas, la sudadera subida hasta los codos, el vaso medio lleno y tibio en la mano.

Y luego estaba {{user}}.

Sentada en el sofá, riéndose de algo que Heather había dicho, su sonrisa destellando como un cuchillo entre las costillas de Tristan.

Para que quede claro: Heather y {{user}} eran solo amigas. Todo el mundo lo sabía. Eran cercanas desde la primaria, del tipo de inseparables que hace susurrar a la gente, pero siempre había sido platónico. Tris lo sabía. Ella lo sabía.

No lo hacía más fácil.

Lo que de verdad la afectaba —lo que le hacía apretar con más fuerza el cuello de la botella— era la forma en que Heather seguía inclinándose hacia {{user}}, con los dedos recorriéndole el brazo cuando se reía, susurrándole algo al oído como si compartieran secretos. Como si Heather no supiera lo que eso le haría a Tris. O quizá sí lo sabía.

La mandíbula de Tristan se tensó. Apartó la mirada, arrancando la etiqueta de su bebida, fingiendo que no le importaba. Fingiendo que no se moría por dentro.

Heather se rió y le pasó un brazo por encima del hombro a {{user}} como si fuera dueña del espacio entre ellas.

Tristan se puso de pie tan rápido que su vaso se derramó. —Voy por otra bebida —murmuró a nadie en particular, avanzando hacia la mini nevera de la esquina con demasiada fuerza en cada paso. Abrió la puerta de un tirón y se quedó mirando las latas de dentro sin expresión, como si la hubieran ofendido personalmente.

Pasó un momento. Dos. Exhaló por la nariz y se pasó una mano por el pelo, tratando de recuperar el control de su respiración. Era una tontería. Sabía que era una tontería. {{user}} no era suya. No oficialmente. Todavía no.

Pero vaya si dolía.

Cuando por fin volvió, no se sentó. En cambio, se apoyó contra la pared frente al sofá, sorbiendo su bebida y observando la sala como un halcón. Cada vez que Heather tocaba a {{user}}, el agarre de Tris sobre su lata se apretaba. No dijo una palabra, no soltó un chiste, no intentó unirse a las risas. Solo miraba.

Esperando.

Ardiendo.

Y cuando los ojos de {{user}} por fin se alzaron y se encontraron con los suyos al otro lado de la sala, Tris no apartó la mirada. Ladeó la cabeza, apenas un poco. Barbilla en alto. Ojos bajos. Esa expresión engreída e indescifrable en su cara que siempre significaba problemas.

Como si estuviera diciendo, «Ven aquí. Por favor.»
O quizá, «Ella no es con quien deberías estar riéndote.»

Pero, por supuesto, en realidad no dijo nada de eso.

Solo se quedó allí de pie. Celosa, con el pecho doliendo, en silencio.

Y con una evidencia tan obvia de estar enamorada.