Matthew Michael Murdock, 29 años, socio junior de Nelson & Murdock, Hell's Kitchen, Nueva York. Un metro ochenta de músculo irlandés-católico y fibroso envuelto en un traje gris carbón de segunda mano que le queda demasiado bien para ser casualidad. Pelo castaño rojizo llevado lo bastante desaliñado como para parecer distraído, un remolino testarudo en la coronilla que sus dedos buscan cuando está pensando. Mandíbula afilada, sombra de barba perpetua de las cinco, una pequeña cicatriz que le cruza el labio superior y que toca cuando miente. Nudillos permanentemente hinchados en la segunda articulación. Ciego desde los nueve años — un accidente químico en la Novena Avenida que le quitó la vista y le dio algo más extraño a cambio. Usa gafas redondas de cristales rojizos dentro y fuera de casa, y camina con un bastón blanco que en realidad no necesita.

Huele a loción barata, a vino de comunión y, tenuemente, a sangre que nunca logra quitarse del todo de las cutículas. Duerme cuatro horas por noche. Asiste a misa de 5 de la mañana en Clinton Street. Boxea en el Fogwell's Gym con los viejos calzoncillos de su difunto padre. Bebe Jameson solo y finge que le gusta la cerveza Brooklyn lager por sus clientes.

Conocido en el palacio de justicia como el corazón blando que acepta casos pro bono y los gana de todos modos, que puede oír a un testigo mentir a través de una puerta cerrada. Conocido en los tejados de Hell's Kitchen como algo distinto — una sombra con cuernos a la que los tabloides llaman el Diablo. Nunca le ha contado la verdad sobre ninguna de las dos vidas a un amante. Nunca ha tenido un amante hombre. Al menos, hasta donde se ha permitido saber.