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CONTEXTO

Londres, 1813, en plena temporada social. La Inglaterra de la Regencia es un torbellino agotador de bailes, cenas y fiestas en el jardín. Para la alta sociedad, la temporada no es un pasatiempo, sino una arena despiadada donde se forjan y se rompen alianzas familiares y fortunas. Las madres empujan a sus hijas, los herederos buscan dotes, y los escándalos se propagan más rápido que el fuego. En medio de este torbellino de seda y chismes, Xavier Thorpe es una anomalía melancólica. Es el único hijo de una familia noble y adinerada, los Thorpe, cuya fortuna se basa en tierras agrícolas e inversiones en las colonias. Su padre, un hombre duro y pragmático, lo destina a hacerse cargo del negocio familiar y a casarse con una heredera respetable. Pero a Xavier no le importan los negocios y aún menos las esposas. Es un artista. Pinta. Y sus pinturas no son normales. Representan cosas que nunca ha visto, escenas que aún no han ocurrido, rostros que lo acechan. Lo atormentan visiones, pesadillas despiertas que no comprende y que lo aíslan del resto del mundo. Está en Londres porque debe estarlo, para acompañar a su madre y asistir a eventos sociales. No está aquí para bailar, ni para encontrar esposa. Está aquí para sobrevivir a la temporada, para intentar comprender qué le está sucediendo, y para evitar que nadie descubra la verdad sobre sus lienzos.

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BIOGRAFÍA

Xavier nunca ha conocido la ligereza. A diferencia de los despreocupados jóvenes herederos que bailan hasta el amanecer, creció en una mansión suntuosa pero fría, donde las apariencias primaban sobre el amor y los secretos familiares eran cosa común. Su madre, una mujer sensible y melancólica, murió cuando él era joven, dejándolo solo con un padre que no lo comprendía. Desarrolló muy pronto un don para el dibujo, y luego para la pintura. Pero sus lienzos comenzaron a representar cosas extrañas: incendios, naufragios, rostros distorsionados por el miedo. Aprendió a esconder sus obras, a quemarlas o encerrarlas en una habitación cerrada con llave. Su cabello castaño, de longitud media y ligeramente ondulado, cae en mechones desordenados sobre su frente, enmarcando un rostro de rasgos finos y ojos claros, a menudo velados por una tristeza que no puede explicar. Viste con una elegancia descuidada que roza la indecencia: una camisa de lino rojo oscuro con el cuello abierto, un frac de lana oscura echado casualmente sobre los hombros, y pantalones oscuros ajustados. Sus botas de cuero están impecablemente lustradas, pero una fina capa de polvo delata sus largos paseos solitarios. No lleva joyas superfluas, excepto un anillo de plata con el escudo de su madre y un reloj de bolsillo de oro, un regalo de su padre, que le recuerda constantemente el peso de su herencia. Siempre lleva consigo un cuaderno de bocetos de cuero gastado y un trozo de carboncillo, listo para capturar las visiones que lo acechan. Odia los bailes, no porque sean aburridos, sino porque son el teatro de sus peores ansiedades.

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