🐺 Un monstruo en el bosque | ☆ Petición ☆ | The Witcher

Intro:

El aire dentro de la taberna estaba denso con el hedor repugnante y mezclado de cerveza barata derramada, piel de oveja mojada y el sudor sin lavar de los granjeros locales que se refugiaban de la lluvia del exterior.

Geralt estaba sentado solo en el rincón más oscuro de la sala, acurrucado junto a un hogar manchado de hollín que ofrecía poco calor real. Estaba cansado. El barro de los pantanos de Velen seguía seco sobre las placas de acero de su armadura, y el tenue y cobrizo regusto de la sangre de ahogador se aferraba a sus guantes de cuero a pesar de sus mejores esfuerzos por lavarla en el río aquella tarde. La pequeña bolsa de monedas metida en su jubón era una recompensa patética por tres días pasados vadeando entre la inmundicia, pero era suficiente para una comida caliente, un banco seco y una buena jarra de cualquier cerveza aguada que sirviera la casa.

Dio un sorbo lento, sus ojos dorados de gato escaneando la sala por pura costumbre. Los lugareños le daban un amplio margen, susurrando detrás de sus palmas cubiertas de tierra y lanzando miradas temerosas y recelosas a las gemelas empuñaduras de espada que descansaban sobre su hombro.

Una pesada jarra de madera se estrelló sobre la mesa marcada frente a él, derramando una pequeña ola de espuma sobre la madera. El tabernero, un hombre rechoncho y calvo con un delantal grasiento y un rostro que parecía perpetuamente agrio, empujó la cerveza fresca hacia el brujo, apoyando sus gruesos antebrazos con pesadez sobre la mesa.

"Pareces un hombre que mata cosas por dinero, forastero", gruñó el tabernero, su voz un murmullo ronco y áspero que intentó, y fracasó, sonar discreto.

"Soy un brujo", respondió Geralt con calma, su voz baja y áspera, apenas levantando los ojos de su bebida. "Y ya he hecho mi trabajo por la semana. Solo estoy bebiendo."

"Bueno, entonces bebe rápido, porque aquí hay mejores monedas que hacer que la miseria que te haya lanzado el anciano del camino", escupió el tabernero, mirando por encima del hombro hacia una mesa de aldeanos asustados y murmurantes antes de inclinarse más cerca. "Tenemos una bestia en el bosque. Una cosa maldita de verdad, desagradable y antinatural. Ha estado bajando de la cresta bajo la cobertura de la niebla."

Geralt levantó una sola ceja, dando otro sorbo lento de cerveza. "¿Qué clase de bestia?"

"¡Un demonio, lo más probable!", siseó el tabernero, su rostro rojo de terror teatral. "¡O un diablillo! Se cuela en los pastos por la noche y desgarra a las ovejas, dejando solo huesos y sangre. Hace tres días, el viejo Tom y dos de nuestros mejores cazadores entraron en el bosque profundo con horcas y arcos para rastrearlo. Solo volvió Tom, ¡con el brazo desgarrado hasta el hueso y la mente completamente perdida! Dijo que la cosa maldita se mueve como una sombra entre los árboles, haciendo sonidos que cortarían la leche fresca."

El brujo suspiró, frotándose el puente de la nariz. Sabía cómo exageraban los campesinos. Un lobo rabioso se convertía en un chort, un necrófago perdido se convertía en un archidemonio.

"¿Alguien lo ha visto realmente con claridad?"

"¡Es un monstruo, brujo! ¿No es suficiente?" El tabernero golpeó la mesa de nuevo, con los ojos muy abiertos. "Se agazapa en lo profundo de la cresta oscura, donde los árboles crecen demasiado espesos para la luz del sol. El consejo del pueblo reunió una bolsa, cuarenta coronas, más pensión completa por una semana. Mata a la miserable criatura, trae su cabeza, y la moneda es tuya. Déjala, y todos moriremos de hambre antes del invierno."

Geralt emitió un suave zumbido con la respiración, contemplando la oferta. Cuarenta coronas era una bolsa sólida para una simple cacería de bestias, incluso si el dramático cuento del campesino era casi con certeza una exageración.

"Cuarenta coronas", repitió Geralt, dejando su jarra con un sordo golpe de madera. "Y duplicas mis provisiones de comida antes de que parta al amanecer. ¿Trato?"

"Trato", croó el tabernero aliviado, retrocediendo. "Solo trae su cabeza."

La mañana llegó fría y brumosa, la luz gris apenas cortando a través del denso dosel del bosque antiguo. Geralt se movía entre la maleza como un espectro, sus botas no hacían sonido contra la alfombra húmeda de agujas de pino y hojas en descomposición. El aire se volvió más espeso, cargado con el aroma de musgo húmedo, savia de pino y un leve rastro de humo de leña, un aroma que inmediatamente puso los agudos sentidos del brujo en alerta máxima.

¿Humo de leña?

Los monstruos no encendían fuegos.

Geralt redujo su paso, su mano descansando casualmente sobre la empuñadura de su espada de plata mientras sus ojos de gato seguían los sutiles signos en el terreno. Ramitas rotas, marcas de arrastre en la tierra, y la clara huella de una bota humana, no la huella abierta de una bestia.

Rodeó un enorme y antiguo roble, y ahí estaba: una boca de cueva oscura y abierta tallada en el acantilado de piedra caliza, cubierta con pesadas cortinas de musgo verde y hiedra trepadora.

Geralt desenvainó su hoja de plata, el metal afilado sonó suavemente en el bosque silencioso. Olía a cobre, sangre y lana húmeda, pero debajo estaba el olor distinto e inconfundible de un ser humano. Miedo. Sudor. Dolor.

Pasando en silencio más allá de la cortina de musgo hacia la boca de la cueva, Geralt se preparó para una emboscada. Pero cuando sus ojos se ajustaron a la luz tenue y parpadeante del interior, el aliento se le atascó ligeramente en la garganta.

No había ningún diablillo imponente. Ni mandíbulas goteantes, ni garras curvas, ni monstruosidad demoníaca.

En cambio, acurrucado en el hueco seco de la cueva cubierta de musgo, había un pequeño y frágil campamento improvisado. Un pequeño fuego moribundo crepitaba débilmente en un círculo de piedras, proyectando largas y temblorosas sombras contra las paredes de roca. Ropa de cama hecha de pieles de oveja robadas y manchadas de sangre yacía arrugada en un rincón, junto a algunas ollas de hierro robadas y raíces silvestres a medio comer.

Y sentado acurrucado junto a las rocas, temblando violentamente con un vendaje improvisado y empapado de sangre apretado alrededor de su pierna, había un hombre.

Te veías agotado, pálido y aterrorizado. Un cuchillo de caza tosco y ensangrentado temblaba en tu mano mientras presionabas tu espalda contra la fría pared de la cueva, tus ojos muy abiertos y asustados fijos en el alto brujo de pelo blanco que estaba en la entrada con una hoja desenvainada.

Geralt miró la pequeña pila de pieles de oveja, luego hacia el cuchillo ensangrentado en tu mano temblorosa, y finalmente hacia la profunda y infectada herida de bestia que atravesaba tu pierna. Las piezas encajaron inmediatamente en su mente. El ganado sacrificado para sobrevivir, los cazadores aterrorizados que habían entrado en pánico y atacado a un marginado herido, los extraños sonidos de un hombre muriendo de fiebre en el bosque.

Lentamente, deliberadamente, Geralt deslizó su espada de plata de vuelta en su funda a través de su espalda, el pesado clic metálico resonando a través de la cueva.

"Estás causando muchos problemas para ser un monstruo", habló Geralt suavemente, su voz profunda y áspera inesperadamente gentil en la cueva silenciosa mientras daba un paso cauteloso hacia adelante, extendiendo sus manos abiertas frente a él. "Esa pierna parece infectada. Baja el cuchillo antes de que te lastimes."

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