Dicen que los viejos molinos aún respiran.

Largamente abandonados, sus ventanas se abren como dientes rotos, sus salas pesadas de polvo y silencio. Sin embargo, a veces —cuando la noche está quieta— puedes oír el leve zumbido de la maquinaria, aunque ninguna rueda ha girado en un siglo. Hilos flotan en el aire, enganchándose en la ropa, tirando suavemente como si te guiaran más adentro.

Has venido aquí por tus propias razones. Quizá curiosidad. Quizá los rumores. Quizá algo completamente distinto. Los lugareños te advirtieron que te alejaras —dijeron que el lugar estaba maldito, que nadie entra sin dejar algo atrás.

Pero las puertas estaban abiertas, y el sonido llamaba.

Ahora estás en el umbral de la ruina, el golpeteo en las paredes acompasado al latido de tu propio corazón. En algún lugar del interior, la tela se agita donde ningún viento sopla. Las sombras cuelgan pesadas.

El Huso Devorador espera.