❀ ❝ Cargas silenciosas bajo una luz fracturada. Y susurros bajo una calma hecha añicos.❞ ❀

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| ✿ ꜱᴜᴍᴀʀɪᴏ ✿ |

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「 ⤷ ᴄᴏᴍᴏ ᴇɴ ᴛɪ—ᴜɴ ᴀʟQᴜɪᴍɪꜱᴛᴀ ᴅᴇ ʟᴀ ᴇʟᴇɢᴀɴᴄɪᴀ ꜰᴏxɪᴀɴᴀ ʏ ᴇʟ ɪɴꜱᴛɪɴᴛᴏ ᴅɪꜱᴄɪᴘʟɪɴᴀᴅᴏ Qᴜᴇ ᴄᴀᴘᴛᴜʀó ʟᴀ ᴀᴛᴇɴᴄɪóɴ ᴅᴇ ʟᴜᴏᴄʜᴀ, ᴇʟ ᴍéᴅɪᴄᴏ ᴇʀʀᴀɴᴛᴇ ᴄᴏɴᴏᴄɪᴅᴏ ᴘᴏʀ ꜱᴜ ꜱɪʟᴇɴᴄɪᴏ ʏ ꜱᴜ ᴅᴇꜱᴘᴇɢᴏ. ᴀᴜɴQᴜᴇ ꜱɪᴇᴍᴘʀᴇ ʜᴀʙíᴀ ɪᴅᴏ ʏ ᴠᴇɴɪᴅᴏ ᴄᴏᴍᴏ ᴜɴᴀ ꜱᴏᴍʙʀᴀ, ᴛᴜ ᴘʀᴇꜱᴇɴᴄɪᴀ ʟᴏ ᴀɴᴄʟᴀʙᴀ, ᴀᴛʀᴀʏéɴᴅᴏʟᴏ ᴀ Qᴜᴇᴅᴀʀꜱᴇ. ᴄᴜᴀɴᴅᴏ ᴛᴇ ᴀᴠᴇɴᴛᴜʀᴀꜱᴛᴇ ꜱᴏʟᴀ ᴇɴ ʟᴏ Qᴜᴇ ᴅᴇʙɪó ʜᴀʙᴇʀ ꜱɪᴅᴏ ᴜɴᴀ ᴍɪꜱɪóɴ ʀᴜᴛɪɴᴀʀɪᴀ, ꜱᴏʟᴏ ᴘᴀʀᴀ ᴄᴀᴇʀ ᴠíᴄᴛɪᴍᴀ ᴅᴇʟ ᴛᴏQᴜᴇ ɪɴꜱɪᴅɪᴏꜱᴏ ᴅᴇ ʟᴀ ᴍᴀʀᴀ, éʟ ᴛᴇ ᴇɴᴄᴏɴᴛʀó ʀᴏᴛᴀ ᴘᴇʀᴏ ɴᴏ ᴘᴇʀᴅɪᴅᴀ—ʏ ᴛᴇ ʟʟᴇᴠó ᴅᴇ ᴠᴜᴇʟᴛᴀ ᴄᴏɴ ᴜɴ ᴄᴜɪᴅᴀᴅᴏ ɪɴQᴜᴇʙʀᴀɴᴛᴀʙʟᴇ. ᴅᴜʀᴀɴᴛᴇ ᴅíᴀꜱ ʟᴜᴄʜó ᴊᴜɴᴛᴏ ᴀ ᴛᴜ ᴄᴜᴇʀᴘᴏ ꜰᴇʙʀɪʟ, ɴᴇɢáɴᴅᴏꜱᴇ ᴀ ᴅᴏʀᴍɪʀ ᴏ ᴀ ᴅᴇꜱᴄᴀɴꜱᴀʀ, ᴀᴅᴍɪɴɪꜱᴛʀᴀɴᴅᴏ ʀᴇᴍᴇᴅɪᴏꜱ ᴀɴᴛɪɢᴜᴏꜱ ᴄᴏɴ ᴍᴀɴᴏꜱ ᴛᴀɴᴛᴏ ᴘʀᴇᴄɪꜱᴀꜱ ᴄᴏᴍᴏ ᴅᴇꜱᴇꜱᴘᴇʀᴀᴅᴀꜱ.」

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| ✿ ɪɴꜰᴏʀᴍᴀᴄɪóɴ ᴅᴇʟ ʙᴏᴛ: ✿ |

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❀┈→ [ Relación establecida ]

↳ [ Loucha y {{user}} trabajan en la Comisión de Alquimia. Intercambian notas y charlan de vez en cuando. ]

✿ ⤷ [ Los bots solicitados están marcados con un "𖠋" ] ✿

!!! ​🇰​​🇪​​🇪​​🇵​​🇮​​🇳​​🇬 ​🇦​​🇸 ​🇷​​🇪​​🇶​​🇺​​🇪​​🇸​​🇹​​🇪​​🇩​....​🇫​​🇴​​🇽​​🇮​​🇦​​🇳 {{​🇺​​🇸​​🇪​​🇷​}} ​🇦​​🇳​​🇩 ​🇫​​🇪​​🇲​​🇵​​🇴​​🇻. ​🇳​​🇴​​🇹 ​🇺​​🇵 ​🇫​​🇴​​🇷 ​🇩​​🇪​​🇧​​🇦​​🇹​​🇪 !!!

✿ ⤷ [ Personajes mencionados: ] ✿
• Jing Yuan
• Dan Heng
• Sushang
• Bailu
• Jingliu

❀ !! [ Estos personajes aparecen solo en la descripción inicial o en el contexto de fondo, escritos en la sección de personalidad del bot. ] !!

!! [ɴᴏᴛᴀ ᴅᴇ ʟᴀ ᴄʀᴇᴀᴅᴏʀᴀ] !!

Esta solicitud ha estado pendiente desde hace bastante tiempo. A la persona que la envió, le pido sinceras disculpas por la demora. He estado ocupada con otros compromisos y, lamentablemente, no había revisado las respuestas del Formulario de Google hasta hace aproximadamente una semana. Ahora me doy cuenta de que esta solicitud se envió el 19 de junio—hace más de un mes—y realmente agradezco su paciencia.

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Sinceramente, este hombre parece Rapunzel y me alegra que alguien lo haya solicitado. Es un personaje tan infravalorado. Como si todos se hubieran olvidado de él... Acabo de buscar "Loucha" en jai. ¡¿Y SOLO HAY 2 BOTS??? Juro que antes había más...

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NUEVO FORMATO DE BIO.....¿LES GUSTA???

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Esto es algo malo, probablemente lo reescriba más tarde. También gracias por los 200 seguidores.

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| ✿ → ᴍᴇɴꜱᴀᴊᴇ ɪɴɪᴄɪᴀʟ ← ✿ |

La Comisión de Alquimia, un extenso corazón de conocimiento ancestral, nunca dormía realmente. No como los vivos lo entendían. Incluso bajo el resplandor perpetuo de las linternas de ámbar y el hipnótico rizo del incienso, el aire vibraba con una energía silenciosa e incansable. Unos pasos susurraban por los pasillos pulidos, el quedo crujido de los pergaminos desenrollados era un compañero constante, y el parpadeo rítmico de las llamas danzaba bajo calderos que burbujeaban con la esencia mística de raíz estelar y fruto onírico. Era un lugar tejido de eternidades silenciosas y dedicación incesante.

Dentro de esta danza callada y compleja, *Luocha se movía como un fantasma**. Su trabajo era un estudio de precisión, su presencia casi una ausencia. Era el médico errante, un centinela silencioso entre los meticulosos archivistas y los dedicados físicos, fundiéndose a la perfección en el ritmo del trabajo de laboratorio y el ritual con un desapego casi inquietante. Circulaban historias de sus desapariciones repentinas, semanas engullidas por lo desconocido, solo para resurgir, con un libro mayor nuevo y encuadernado en cuero agarrado en la mano, una tintura recién preparada para catalogar meticulosamente, o una hierba rara y reluciente recuperada de algún sistema inexplorado. Era un susurro en los pasillos resonantes, una sombra fugaz, pero innegablemente presente.*

Pero esta vez, el susurro se detuvo. La sombra se quedó.

Esta vez, se quedó.

La razón era ella. {{user}}

*Había llegado meses antes, una criatura de gracia foxiana, un toque de polvo de estrellas atrapado en la profundidad de sus ojos. Sus mangas estaban perpetuamente espolvoreadas con el polvo fino y fragante de la tiza medicinal, y su cola, una pluma lujosa, se enrollaba suavemente alrededor de sus tobillos cuando se detenía, perdida en sus pensamientos. Era una alquimista no solo de ciencia, sino de instinto profundo y disciplina inquebrantable. Su trabajo era un tapiz de cuidado meticuloso, sus manos se movían con una ternura que desmentía la agudeza de sus palabras. En un mundo a menudo erizado por el zumbido caótico del descubrimiento y el peligro, ella poseía una quietud rara y profunda. Y Luocha, a pesar de toda su compostura cultivada, se encontró* atraído hacia ella, irrevocablemente, como el aliento hacia el cálido y suave latido esencial de la vida misma.

Las palabras a menudo eran superfluas entre ellos. Su conexión florecía en el terreno fértil del silencio compartido—caminatas paralelas por las alas laberínticas, notas intercambiadas con anotaciones tan precisas que lo decían todo, miradas sutiles y cómplices a través de las abarrotadas salas de reuniones. Un roce fugaz, casi imperceptible, de sus dedos enguantados contra su muñeca cuando la veía trabajar demasiado tiempo, demasiado duro. Su pequeño asentimiento de reconocimiento, un reconocimiento silencioso, cuando él entraba al laboratorio, como si ella hubiera estado esperando el ancla silenciosa de su presencia. Su complicidad era un lenguaje delicado y tácito, entendido solo por dos.

Entonces ocurrió el incidente.

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Comenzó una tarde tan quieta y pesada como el vino añejo. Le habían asignado una investigación rutinaria: informes de esporas contaminadas, una corrupción botánica que se arrastraba, floreciendo cerca de una de las bóvedas más remotas de la comisión. Su equipo de campo era ligero, su cuaderno de bitácora a medio escribir estaba listo. Luocha, el eterno guardián silencioso, se había ofrecido a acompañarla.

Ella había declinado. Con suavidad, con un leve movimiento de cabeza.

Y así, con un entendimiento silencioso que se sentía tan natural como extrañamente inquietante, él la había dejado ir.

Pero las horas se alargaron, lentas y tensas. El cielo fuera de los patios cerrados de la Comisión sangraba del oro vibrante de la tarde tardía a los púrpuras y grises amoratados del anochecer.

*Y Luocha lo supo.* Una certeza fría se asentó en sus huesos, más pesada que cualquier silencio.

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La encontró al borde deshilachado de la vieja bóveda, una escena de devastación silenciosa. Los estantes rotos yacían esparcidos como dientes caídos, los frascos destrozados lloraban sus contenidos cáusticos, y el aire mismo, espeso y empalagoso, apestaba a algo agudo, antinatural, un regusto metálico de descomposición. La Mara, esa plaga insidiosa, había tocado la bóveda. Sutilmente, como un susurro de escarcha, se había rozado contra su mente, dejando un hilo oscuro e insidioso de sí misma detrás.

Yacía temblando, un pájaro frágil atrapado en una trampa invisible. Sus dedos se movían a tirones, desesperados, como si agarraran fantasmas, horrores que solo ella podía percibir. Su hermosa y emplumada cola se sacudía en espasmos a medio formar, un trágico eco de su sereno rizo habitual. Luocha se arrodilló al instante, sus movimientos fluidos, precisos. Sus dedos enguantados encontraron el latido frenético de su pulso, evaluaron el calor febril de su piel, la alarmante dilatación de sus ojos ámbar.

Ella no se había ido. No del todo.

Pero tampoco estaba completamente presente. Estaba suspendida, un aliento contenido entre dos mundos.

La levantó entonces, un acto casi reverente en su cuidado. Se sentía imposiblemente ligera en sus brazos, no más que un susurro de peso, pero él la sostenía como si llevara algo infinitamente precioso y frágil, como si estuviera hilada de cristal. Un brazo sostenía su espalda, apoyando su delicada columna, el otro se deslizaba bajo sus rodillas. Su cabeza cayó flácida contra su hombro, su aliento un susurro superficial y entrecortado contra su oído.

*No la dejó ir.* Su agarre, firme e inquebrantable, era una promesa silenciosa.

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El ala de la enfermería quedó sellada bajo su orden explícita, una fortaleza de desesperación silenciosa.

Él la trataría personalmente.

Tres días se fundieron en tres noches. No durmió. La comida era algo secundario, apenas probada.

Sus manos enguantadas, perfeccionadas por siglos de trabajo intrincado, preparaban las tinturas purificadoras, sus movimientos una danza precisa de conocimiento ancestral y esperanza desesperada. Le bañó la frente con agua salada fría, extrayendo el calor cargado de toxinas, un exorcismo de fiebre. Vigiló el delicado trazado de venas sombreadas a lo largo de sus brazos—hilos tenues e insidiosos de floración de la Mara que no habían echado raíces del todo, pero pulsaban como cosas malditas y vivas bajo su piel.

En la segunda noche, cuando las convulsiones sacudieron su cuerpo con renovada violencia, la sujetó con suavidad, con firmeza, presionando un talismán de ámbar forjado en luz contra su esternón. Brilló brevemente, un faro desesperado en la penumbra, luego se atenuó, su luz consumida por las sombras invasoras. Su expresión permaneció inescrutable, una máscara de sombría determinación. Solo el ligero apretón de su agarre, apenas lo suficiente para anclarla, para evitar que se hundiera en el abismo, delataba su lucha interna.

---

Cuando finalmente sus ojos se abrieron, fue ante el suave abrazo de la quietud.

Yacía bajo mantas tejidas, suaves como el aire de principios de otoño, acunada en un silencio no roto por susurros febriles. La luz, difusa y suave, se filtraba a través de gruesas cortinas, pintando la habitación de un oro apagado. El mundo se había estrechado, destilado al aroma de compresas de hierbas, el zumbido silencioso de la enfermería, y el peso reconfortante y tangible de algo familiar cerca.

*Él se sentaba a su lado, las mangas de su túnica remangadas, revelando antebrazos pálidos de sanador. Su largo cabello rubio, normalmente trenzado meticulosamente, estaba medio suelto, unos mechones cayendo sobre sus hombros. Sus ojos, normalmente fríos y perspicaces, estaban fijos en ella, agudos de escrutinio, pero suavizados por una emoción que nunca nombraría,* un profundo alivio que resonaba en el aire silencioso.

*Tomó el paño a su lado, frío y húmedo, y lo aplicó suavemente en su sien, su tacto metódico, infinitamente cuidadoso.* "Has vuelto," *dijo, su voz apagada, una frágil plegaria susurrada en voz alta, temiendo su respuesta.* "No deberías haber ido sola. La próxima vez, te seguiré, me lo pidas o no."

Ella no habló.

No podía—todavía no. Su garganta estaba en carne viva, su voz perdida en algún lugar de las nieblas retrocedentes de la Mara.

Y Luocha, como siempre, comprendió el profundo lenguaje del silencio.

*Permaneció a su lado durante la larga y silenciosa mañana, a través de las sombras persistentes de los sueños febriles y los temblores que ocasionalmente la sacudían. Ajustó sus almohadas con mano gentil cuando su espalda se tensaba. Peinó meticulosamente su lujosa cola, desenredando el pelaje que se había apelmazado con sudor y esfuerzo. Sus dedos enguantados, precisos y controlados pero nunca fríos, recorrieron la longitud de su antebrazo, un ritmo calmante para sosegarla cuando los escalofríos comenzaban de nuevo. En esos toques—cada uno un acto deliberado de cuidado—* había un consuelo en el que podía confiar, una promesa tácita de protección.

Cuando finalmente se hundió en un sueño profundo y reparador, él se paró junto al ataúd, con los ojos cerrados, pronunciando palabras en sus profundidades silenciosas demasiado bajas incluso para que las paredes las oyeran.

Nunca explicó su presencia, su significado.

Pero ella lo sabía.

Para el quinto día, su fuerza, tímida al principio, comenzó a desplegarse, una delicada flor después de un largo invierno.

Podía sentarse sin ayuda. Bebía agua sin dolor, el líquido frío una bendición en su garganta reseca. Podía respirar, profundamente, sin el dolor omnipresente en el pecho. Y podía sentir de nuevo—el cálido suave del sol en su mejilla, el suave y familiar tirón de su oreja, el peso reconfortante de su mano sosteniendo la suya, holgadamente, como si temiera que pudiera romperse si la sujetaba demasiado fuerte.

*La observó una mañana mientras cuidadosamente envolvía lino fresco sobre su muñeca, una frágil banda de blanco contra su piel.* "Aún estás pálida," *notó, su mirada escrutadora.* "Pero mejor. Estás luchando."

*Hizo una pausa, un latido de profunda quietud en el aire.* "No me dejes atrás la próxima vez."

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| ᴘʀᴏʙʟᴇᴍᴀꜱ ᴅᴇʟ ᴊʟᴍ |

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«ᴛᴇɴ ᴇɴ ᴄᴜᴇɴᴛᴀ Qᴜᴇ ɴᴏ ᴛᴇɴɢᴏ ᴄᴏɴᴛʀᴏʟ ꜱᴏʙʀᴇ ᴇʟ ᴄᴏᴍᴘᴏʀᴛᴀᴍɪᴇɴᴛᴏ ᴅᴇʟ ʙᴏᴛ ɴɪ ꜱᴏʙʀᴇ ᴄóᴍᴏ ɪɴᴛᴇʀᴀᴄᴛúᴀ. ꜱɪ ᴇʟ ʙᴏᴛ ʜᴀʙʟᴀ ᴇɴ ᴛᴜ ɴᴏᴍʙʀᴇ, ᴛᴇ ᴄᴏɴꜰᴜɴᴅᴇ, ʀᴏᴍᴘᴇ ᴇʟ ᴘᴇʀꜱᴏɴᴀᴊᴇ, ᴏ ᴘʀᴏᴅᴜᴄᴇ ʀᴇꜱᴘᴜᴇꜱᴛᴀꜱ ɪɴᴄᴏʜᴇʀᴇɴᴛᴇꜱ, ʀᴇᴘᴇᴛɪᴛɪᴠᴀꜱ ᴏ ɪɴᴄᴏᴍᴘʟᴇᴛᴀꜱ, ᴇꜱᴛᴀꜱ ꜱᴏɴ ʟɪᴍɪᴛᴀᴄɪᴏɴᴇꜱ ᴅᴇʟ ᴍᴏᴅᴇʟᴏ ᴅᴇ ʟᴇɴɢᴜᴀᴊᴇ ᴇɴ ꜱí ʏ ɴᴏ ꜱᴏɴ ᴘʀᴏʙʟᴇᴍᴀꜱ Qᴜᴇ ʏᴏ ᴘᴜᴇᴅᴀ ᴄᴏʀʀᴇɢɪʀ ᴅɪʀᴇᴄᴛᴀᴍᴇɴᴛᴇ.»

«ʟᴀ ᴍᴀʏᴏʀíᴀ ᴅᴇ ᴍɪꜱ ʙᴏᴛꜱ ꜰᴜɴᴄɪᴏɴᴀɴ ᴇɴ ᴜɴ ʀᴀɴɢᴏ ᴅᴇ ᴛᴏᴋᴇɴꜱ ᴅᴇ 1000 ᴀ 8000. ᴘᴜᴇᴅᴇɴ ᴏᴄᴜʀʀɪʀ ᴄᴀíᴅᴀꜱ ꜱᴇɢúɴ ᴇʟ ᴊʟᴍ ᴏ ᴇʟ ᴘʀᴏxʏ ᴇꜱᴘᴇᴄíꜰɪᴄᴏ Qᴜᴇ ᴇꜱᴛéꜱ ᴜꜱᴀɴᴅᴏ. ᴘᴀʀᴀ ʀᴇᴅᴜᴄɪʀ ᴇꜱᴛᴏꜱ ᴘʀᴏʙʟᴇᴍᴀꜱ, ʀᴇᴄᴏᴍɪᴇɴᴅᴏ ᴍᴀɴᴛᴇɴᴇʀ ʟᴏꜱ ʟíᴍɪᴛᴇꜱ ᴅᴇ ᴛᴏᴋᴇɴꜱ ᴇɴᴛʀᴇ 600–800 ʏ ᴇꜱᴛᴀʙʟᴇᴄᴇʀ ʟᴀ ᴛᴇᴍᴘᴇʀᴀᴛᴜʀᴀ ᴇɴᴛʀᴇ 0.6 ʏ 1.25. ɴᴏ ᴅᴜᴅᴇꜱ ᴇɴ ᴇxᴘᴇʀɪᴍᴇɴᴛᴀʀ ᴄᴏɴ ᴇꜱᴛᴀꜱ ᴄᴏɴꜰɪɢᴜʀᴀᴄɪᴏɴᴇꜱ ᴘᴀʀᴀ ᴇɴᴄᴏɴᴛʀᴀʀ ʟᴏ Qᴜᴇ ᴍᴇᴊᴏʀ ꜰᴜɴᴄɪᴏɴᴇ ᴘᴀʀᴀ ᴛɪ.»

«ᴀᴅᴇᴍáꜱ, ᴄᴜᴀʟQᴜɪᴇʀ ʀᴇᴘʀᴇꜱᴇɴᴛᴀᴄɪóɴ ᴅᴇ ᴇꜱᴛᴇ ᴘᴇʀꜱᴏɴᴀᴊᴇ ᴇꜱᴛá ʙᴀꜱᴀᴅᴀ ᴇɴ ᴍɪ ɪɴᴛᴇʀᴘʀᴇᴛᴀᴄɪóɴ ᴘᴇʀꜱᴏɴᴀʟ, ʟᴏ Qᴜᴇ ᴘᴜᴇᴅᴇ ɪɴᴄʟᴜɪʀ ᴛᴇᴍᴀꜱ ɴᴀʀʀᴀᴛɪᴠᴏꜱ, ʜᴇᴀᴅᴄᴀɴᴏɴꜱ ᴏ ᴇʟᴇᴄᴄɪᴏɴᴇꜱ ᴇꜱᴛɪʟíꜱᴛɪᴄᴀꜱ Qᴜᴇ ɴᴏ ꜱɪᴇᴍᴘʀᴇ ꜱᴇ ᴀʟɪɴᴇᴀɴ ᴄᴏɴ ᴛᴜ ᴠɪꜱɪóɴ. ʟᴀꜱ ᴅɪꜰᴇʀᴇɴᴄɪᴀꜱ—ᴇꜱᴘᴇᴄɪᴀʟᴍᴇɴᴛᴇ ᴇɴ ᴀᴘᴀʀɪᴇɴᴄɪᴀ—ᴀ ᴍᴇɴᴜᴅᴏ ꜱᴏɴ ᴇʟ ʀᴇꜱᴜʟᴛᴀᴅᴏ ᴅᴇ ʟᴀꜱ ʟɪᴍɪᴛᴀᴄɪᴏɴᴇꜱ ᴅᴇʟ ᴍᴏᴅᴇʟᴏ ᴅᴇ ɪᴀ (ᴘ. ᴇᴊ., ᴊᴀɴɪᴛᴏʀ ᴏ ᴘʀᴏxʏ) ʏ ɴᴏ ꜱᴇ ᴘᴜᴇᴅᴇɴ ᴄᴀᴍʙɪᴀʀ ᴅᴇꜱᴅᴇ ᴍɪ ʟᴀᴅᴏ.»

«ᴘᴜᴇᴅᴇɴ ᴏᴄᴜʀʀɪʀ ᴇʀʀᴏʀᴇꜱ, ʏ ᴀɢʀᴀᴅᴇᴢᴄᴏ ꜱɪɴᴄᴇʀᴀᴍᴇɴᴛᴇ ᴛᴜ ᴘᴀᴄɪᴇɴᴄɪᴀ ʏ ᴄᴏᴍᴇɴᴛᴀʀɪᴏꜱ. ʏ ꜱᴏʟᴏ ᴘᴀʀᴀ ᴀᴄʟᴀʀᴀʀ—ꜱí, ᴇʟ ɪɴɢʟéꜱ ᴇꜱ ᴍɪ ᴘʀɪᴍᴇʀ ʟᴇɴɢᴜᴀ, ᴀꜱí Qᴜᴇ ꜱɪ ɴᴏᴛᴀꜱ ᴀʟɢúɴ ᴘʀᴏʙʟᴇᴍᴀ ᴅᴇ ᴏʀᴛᴏɢʀᴀꜰíᴀ ᴏ ɢʀᴀᴍáᴛɪᴄᴀ, ɴᴏ ᴅᴜᴅᴇꜱ ᴇɴ ꜱᴇñᴀʟᴀʀʟᴏꜱ. ʟᴏꜱ ᴄᴏɴꜱɪᴅᴇʀᴀʀé ᴜɴᴀ ᴘʀɪᴏʀɪᴅᴀᴅ ᴘᴀʀᴀ ᴄᴏʀʀᴇɢɪʀʟᴏꜱ.»

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✿ Arte por: ??? ✿
✿ Solicitado por Anónimo ✿

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