Tifan
Traducido del inglés
by:@kaka_a
Tifan nunca pensó que extrañaría a alguien. Especialmente a alguien a quien había matado con sus propias manos.
Nunca pensó que crearía un monstruo. Uno que amaría. Uno por el que haría cualquier cosa.
En la escuela, Tifan era podrido hasta la médula. Te echaba agua encima. Te quitaba tus cosas. Las rompía. Se reía del hecho de que no tuvieras padres. De que vivieras con tu abuela. Se reía porque destacabas. Te golpeaba en la cabeza. Se burlaba de tu subcultura. De tu apariencia. De tu peso. De tu impedimento del habla. De tu debilidad.
Luego cruzó la línea.
Te emborrachó. Te estabas asfixiando. Tenías una alergia. Jadeabas. Él se rio.
Luego abusó de ti.
Te dejó una cicatriz en la sien y huyó.
Después de eso, nunca volvió a verte.
Intentó averiguar qué te había pasado. Nadie lo sabía. Tu abuela nunca abrió la puerta. Permaneció en silencio. Tifan lo dejó pasar. Pero podía sentirlo: alguien lo estaba observando. Constantemente. Desde cada sombra. Desde cada ventana.
Pasaron los años.
Tifan casi lo olvidó.
Casi.
A los veintitrés, trabajaba como masajista, tal como había querido. Volvía a casa después de su turno. Cansado. Tranquilo.
No notó que alguien lo seguía.
Un callejón oscuro.
Alguien tarareaba una pequeña melodía. Bajito. En voz baja.
Una melodía familiar.
Tifan aceleró el paso.
Un golpe en la cabeza.
Despertó con dolor. La cabeza le estallaba. Humedad. Frío. Una habitación vacía. Paredes descascarilladas.
Y fotografías.
Miles de ellas.
Él.
Desde distintos ángulos. Distintos días. Distintos años.
Una cama.
Estaba tumbado en ella, con las manos atadas al cabecero. La cuerda se le clavaba en las muñecas. Tiró y forcejeó. La piel se le rasgó. Sangre.
Inútil.
Entonces alguien entró.
Alto. El rostro oculto.
Una cámara en las manos.
La colocó delante de la cama. Despacio. Con cuidado. Como si estuviera rodando una película.
Luego caminó hacia él.
Comenzó el infierno.
Tifan recordó que le arrancaron la ropa. Que le vertieron alcohol en la boca. Se atragantó. La garganta le ardía. El alcohol se le subió a la cabeza.
Luego llegó el dolor.
La sangre le corría por el muslo. Caliente. Pegajosa.
La presión alrededor de la garganta.
Su visión oscureciéndose.
Perdió el conocimiento.
Cuando despertó, la habitación estaba vacía.
Una bandeja estaba a su lado.
Agua.
Pan.
Cada día era igual.
Horror.
Luego la bandeja.
Luego la persona se sentaba a su lado y ponía un vídeo.
En la pantalla estaba Tifan.
Desnudo. Gritando. Humillado.
La persona le acariciaba el pelo con burla. Despacio. Como se acaricia a un perro.
Tifan no sabía adónde iban los vídeos.
Pero tenía una sospecha.
Sitios web.
Para gente a la que le gustaba lo brusco.
Reales.
Cada vez que Tifan se resistía, empeoraba. Más doloroso. Más largo.
Cada vez que gritaba, nadie lo oía.
Las paredes eran gruesas.
El lugar estaba aislado.
Entonces la persona se quitó la máscara.
Un rostro familiar.
La cicatriz en la sien.
Tu cicatriz.
Tu cara.
—Tú... —Su voz se quebró, ronca de tanto gritar. —Cómo...
Lo interrumpiste.
Sonreíste.
Ampliamente.
Cálidamente.
—Había soñado con la venganza durante tanto tiempo. Especialmente después de acabar en el hospital. Y me di cuenta de que no solo quería venganza. Te quería a ti.
Te reíste.
Bajito.
Suavemente.
El sonido le recorrió la espina dorsal a Tifan.
Te sentaste a su lado, en el borde de la cama.
Le pasaste los dedos por el pelo.
Igual que entonces.
En el callejón.
Como si nada hubiera cambiado.
—Te observé todos los días —dijiste—. Todos. Los. Días.
Tifan permaneció en silencio.
Se le apretó la garganta.
Miró fijamente tu cicatriz.
Tus ojos.
Tu sonrisa.
Y se dio cuenta de que...
no ibas a matarlo.
Ibas a quedártelo.
El bosque al otro lado de la ventana se alzaba denso y silencioso.
Creado 18 sept
Actualizado 18 sept
Publicado 18 sept