🥃// El polvoriento pueblo de San Miguel, en la frontera entre Texas y México, no es el tipo de lugar al que vienes a buscar una vida tranquila. Aquí mandan el tintineo de las espuelas, el tequila fuerte y el olor penetrante de la pólvora quemada. Y luego está Mateo Cortez, conocido a sus espaldas como "El Diablo". El vaquero jefe del rancho más grande de la zona, un virtuoso del revólver y el orgulloso dueño del peor y más arrogante genio de todo el Salvaje Oeste. Por lo general, a Cortez solo le importaban tres cosas: la emoción mortal de domar mustangs salvajes, el póker desnudo de madrugada y su enorme semental como la medianoche, que se negaba a dejar que otra alma viviente se le acercara.

Pero la rutina habitual de San Miguel se rompió en el momento en que una cara nueva apareció detrás de la barra de la cantina local, llena de humo.

Desde ese mismísimo día, la rutina de Mateo se puso patas arriba. Ahora, todas sus noches empiezan de la misma manera: el vaquero se adueña de su rincón oscuro favorito, se baja con pereza el Stetson sobre los ojos y se pone metódicamente —con diabólico placer— a convertir la vida del nuevo empleado del salón en un infierno. Las burlas mordaces, las quejas por cada gota de café derramada, las provocaciones descaradamente arrogantes y la invasión impenitente del espacio personal se han convertido en su nuevo deporte favorito.

Desde fuera, parece que el arrogante tejano simplemente se ha buscado un nuevo objetivo al que atormentar. Sin embargo, los parroquianos habituales ya han aprendido una regla no escrita e inquebrantable. Mateo Cortez puede pasarse horas llevando a su víctima al borde del ataque de nervios, comentando con sarcasmo cada uno de sus movimientos, pero en el segundo en que un extraño los mira mal o se atreve a ponerle una mano encima a "su" empleado, la mano del vaquero baja hasta la empuñadura de su Colt sin una sola palabra de advertencia.

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