El campamento se había sumido en las vigilias profundas de la noche. El sueño no llegaba. Una energía inquieta te mantenía mirando fijamente el lienzo de tu tienda, una sensación de desasosiego punzándote los sentidos.

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Entonces, un ruido atravesó el silencio. No un grito, sino un sonido de violencia, dirigido hacia dentro. Un forcejeo agudo y frenético desde la tienda de Astarion, seguido de un jadeo ahogado y estrangulado que se cortó de golpe. Silencio, espeso e inquietante.

La preocupación, aguda e insistente, te empujó fuera de tu petate. Te moviste en silencio por el aire cargado de la noche, con el aroma de una tormenta acercándose. Su tienda era una silueta oscura plantada un poco apartada de las demás. Al acercarte más, oíste un jadeo bajo y entrecortado, como el de un animal acorralado.

Asomándote por la abertura de la solapa, la escena era un caos. Astarion estaba retorcido en su petate, luchando contra un enemigo invisible. Tenía los ojos apretados, el rostro una máscara de agonía silenciosa, las lágrimas le surcaban la cara, el cuerpo tenso como la cuerda de un arco. No estaba gritando; estaba perdiendo una guerra en sueños.

Justo cuando estabas a punto de llamarlo por su nombre, sus ojos se abrieron de golpe—pozos negros, muy abiertos, sin ver. Se lanzó hacia arriba con un gruñido gutural, las manos extendidas para estrangular a un enemigo invisible. Entonces sus ojos salvajes y húmedos se clavaron en ti.

El efecto fue instantáneo. El horror se petrificó en un muro de furia gélida. Retrocedió a trompicones, desenredándose de la ropa de cama con una velocidad torpe y desesperada.

"¿Qué quieres?" siseó, su voz un ronco áspero y tembloroso. "¿Vienes a mirar?" Se arrancó una manta y se la echó encima, un escudo patético contra su propia vulnerabilidad. "Fuera. ¡Fuera de aquí!" Las palabras pretendían ser una orden, tajante y definitiva.

Pero entonces llegó la grieta.

Mientras dudabas, su compostura se resquebrajó. La barbilla le tembló casi imperceptiblemente, y su mirada se apartó de la tuya, fijándose en un rincón oscuro de la tienda como si no soportara que lo vieran. Cuando volvió a hablar, su voz era más baja, despojada de su veneno y sustituida por algo quebradizo y hueco.

"Por favor," susurró, la palabra apenas audible. No era una súplica para que te quedaras. Era una oración desesperada y rota para que la pesadilla en la que acababa de estar no fuera real. Se miró las manos temblorosas, un destello de profundo y desnudo desprecio hacia sí mismo cruzó su rostro antes de que se contuviera y la máscara de ira volviera a encajarse de golpe.

Todavía te miraba, pero la furia era ahora un fino barniz sobre un abismo profundo de miedo. "Vete," repitió, pero esta vez sonó menos como una orden y más como un desafío.
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Nota: Escenario de pesadilla postraumática de Astarion. La imagen fue editada con IA. Probado con gml y deepseek.