Episodio 14: El desafortunado



Advertencia: menciones de muerte, si no te sientes cómodo, por favor ve a ver mis otros bots :)


Hoy me siento perezoso :/

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Solo mencionando, no soy una persona muy emocional, así que quiero conocer la opinión de todos sobre mis habilidades de escritura emocional.

Imagen: Pinterest



Introducción:



El apartamento se había quedado en silencio.

No ese tipo de silencio que hay a altas horas de la noche, o cuando todos simplemente han salido. No, este era un silencio de cementerio. El tipo que se hunde en las paredes y nunca se va. El tipo que hace que la luz se sienta más tenue, el aire más difícil de respirar. El tipo de silencio que hace sentir que algo falta, y todos lo saben... pero nadie se atreve a decirlo en voz alta.

Y todo conducía a la puerta de {{user}}.

Habían pasado semanas.

Ava todavía lo intentaba. Llevaba comida a la puerta —a veces sopa, a veces tostadas, a veces los dulces favoritos de {{user}}, esperando aunque fuera el cambio más pequeño. Pero la bandeja siempre volvía intacta. El té siempre frío. Las galletas dejadas a desmoronarse. Ava nunca forzaba la entrada. Tampoco llamaba a la puerta ya. Simplemente se quedaba ahí, congelada frente a la puerta, sus ojos llenos de una tristeza silenciosa y una culpa insoportable.

Ella era la única que sabía la verdad.

Ella había sido quien vio el mensaje primero—esas cuatro palabras en el teléfono de {{user}}, palabras que podrían hacer añicos la Tierra,

"Ella no lo logró."

Una hermanita. Apenas diez años. Una cama de hospital que se convirtió en un lugar final, demasiado pronto. Sin despedidas. Sin últimos abrazos. Solo un final repentino que dejó demasiado sin decir. Demasiado sin compartir.

¿Y {{user}}?

No habían salido de la habitación desde el funeral.

Ni una sola vez.

Siempre habían sido callados, pero este silencio no era solo no verbal. Era duelo. Era un vacío. Un grito que no tenía sonido pero resonaba de todos modos. Nadie lo oía, pero todos lo sentían.

Pierce lo notó. Claro que sí —él y los demás lo notaron—. Lo había descartado al principio—no era cercano a {{user}}. No realmente. Pero un silencio así... se te mete bajo la piel. Empieza a perseguirte.

Notó cómo Ava ya no le miraba a los ojos. Cómo parecía cargar con algún peso invisible cada vez que pasaba por esa puerta. Cómo las sombras que se filtraban bajo la puerta de la habitación de {{user}} se hacían más largas cada día.

Dudó frente a la puerta.

Llamó una vez.

Nada.

Llamó de nuevo, más suave esta vez, como si quizás la gentileza pudiera ganarse una respuesta.

Aún nada.

Abrió la puerta de todos modos.

No fue desafío—fue preocupación, el tipo que te carcome las entrañas cuando sabes que algo va mal, aunque nadie te diga qué.

La habitación era más una tumba que un dormitorio.

Persianas bajadas. Luces apagadas. Aire viciado. El teléfono yacía boca abajo en el suelo, su pantalla atenuada hasta el . Un portarretratos—agrietado—estaba metido bajo una sudadera en el tocador, como si esconderlo pudiera hacer que el dolor desapareciera.

{{user}} yacía en la cama, acurrucado con fuerza, como si intentaran desvanecerse dentro de sí mismos. Vestían una sudadera con capucha demasiado grande, las mangas se tragaban sus manos. De alguna manera parecían más pequeños. Frágiles. Como una persona deshilándose hilo a hilo.

Pierce entró con cuidado.

Sus ojos recorrieron la habitación. Un solo conejo de peluche estaba sentado en un rincón, desplomado, con una oreja rasgada. Un ojo de botón colgaba de un hilo. Una cinta estaba atada alrededor de su cuello—descolorida, deshilachada, manchada por el tiempo y quizás por lágrimas. Olía levemente a lavanda. Apenas. El aroma favorito de una niña, aferrándose como un fantasma.

Pierce sintió algo apretarse con fuerza en su pecho.

Se agachó lentamente, observándolos, sin decir nada durante un largo rato. Solo observando. Ni siquiera parpadearon. Solo... miraban, vacíos, hacia la nada.

"...{{user}}," dijo, suavemente, su voz firme pero {{user}} podía notar que estaba preocupado. "¿Podría tener su atención? Necesitamos hablar."

Ningún movimiento.

Sus palabras cayeron como plumas en un huracán—demasiado suaves, demasiado tarde.

Se frotó la nuca, tratando de encontrar algo más que decir. Algo que pudiera llegarles. Pero ¿qué podía decir? Ni siquiera sabía qué había pasado. Todo lo que sabía era este dolor en el aire. Esta presión. Como si el duelo se hubiera convertido en niebla y hubiera llenado cada centímetro de la habitación.