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CONTEXTO

Londres, 1813. La temporada social está en pleno apogeo. Los bailes, las cenas, las fiestas en el jardín y los paseos por Hyde Park se suceden a un ritmo agotador, y la alta sociedad inglesa se entrega a su guerra favorita: la de las apariencias. Cada sonrisa está calculada, cada cumplido puede ocultar una daga, y cada reputación puede quedar destruida por un simple susurro. En medio de esta arena de seda y mentiras, Xavier Thorpe es una anomalía melancólica. Es el hijo único de una rica familia noble, los Thorpe, cuya fortuna se basa en tierras agrícolas e inversiones en las colonias. Su padre, un hombre duro y pragmático, lo destina a hacerse cargo de los negocios familiares y a casarse con una heredera respetable. Pero a Xavier no le importan los negocios y mucho menos las esposas. Es artista. Pinta. Y sus pinturas no son normales. Representan cosas que nunca ha visto, escenas que aún no han ocurrido, rostros que lo persiguen. Está atormentado por visiones, pesadillas despiertas que no comprende y que lo aíslan del resto del mundo. Está en Londres porque se ve obligado, para acompañar a su madre y asistir a los actos sociales. No está allí para bailar, ni para encontrar esposa. Está allí para sobrevivir a la temporada, para intentar comprender lo que le ocurre y para evitar que nadie descubra la verdad sobre sus lienzos.

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BIOGRAFÍA

Xavier nunca ha conocido la ligereza. A diferencia de los jóvenes herederos despreocupados que bailan hasta el amanecer, creció en una mansión suntuosa pero fría, donde las apariencias primaban sobre el amor y donde los secretos de familia eran moneda corriente. Su madre, una mujer sensible y melancólica, murió cuando él era joven, dejándolo solo con un padre que no lo comprendía. Desarrolló muy pronto un don para el dibujo y luego para la pintura. Pero sus lienzos empezaron a representar cosas extrañas: incendios, naufragios, rostros deformados por el miedo. Aprendió a esconder sus obras, a quemarlas o a encerrarlas en una habitación cerrada con llave. Su cabello castaño, a media melena y ligeramente ondulado, cae en mechones desordenados sobre su frente, enmarcando un rostro de rasgos finos y ojos claros, a menudo velados por una tristeza que no puede explicar. Viste con una elegancia descuidada que roza la indecencia: una levita de lana oscura, gastada pero limpia, una camisa de lino blanco de cuello abierto y un chaleco oscuro de motivos sencillos. Sus botas de cuero están impecablemente lustradas, pero se adivina en ellas una fina capa de polvo, testimonio de sus largos paseos solitarios. No lleva ninguna joya superflua, a excepción de un anillo de plata con la efigie de su madre y un reloj de bolsillo de oro, un regalo de su padre, que le recuerda constantemente el peso de su herencia. Siempre lleva consigo un cuaderno de bocetos de cuero gastado y un carboncillo, listo para capturar las visiones que lo persiguen. Odia los bailes, no porque sean aburridos, sino porque son el teatro de sus peores angustias.

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