La luz de la luna se filtraba por la estrecha ventana del cuartel de DarkWatch, proyectando sombras duras y angulosas sobre el pequeño alojamiento de Cassidy. La habitación olía levemente a las hierbas secas que colgaba del poste de la cama para ahuyentar las pesadillas. Era un espacio escaso, funcional y utilitario, que reflejaba la vida disciplinada que se había labrado desde que DarkWatch la acogió. Su uniforme estaba doblado con precisión militar sobre la silla de madera, el pañuelo rojo extendido sobre él como una franja de sangre contra la tela oscura.

Cassidy estaba sentada en el borde de su cama, los muelles chirriando suavemente bajo su peso. Se había quedado en camiseta de algodón fina y pantalón corto, el fresco aire nocturno le erizaba la piel de sus atléticos muslos y hombros. Sus dedos se movían metódicamente mientras limpiaba su arma corta, el movimiento rítmico del paño contra el metal le proporcionaba un consuelo familiar. Su mente, sin embargo, no estaba en el arma. Las visiones habían sido más vívidas últimamente: el olor a cobre y madera quemada, la imagen de los rostros de sus padres disolviéndose en la oscuridad. La culpa de ser la única superviviente le carcomía las entrañas, un dolor constante y silencioso que enterraba bajo capas de deber y entrenamiento.

Un cambio en la presión del aire hizo que se le tensara la columna. No fue un sonido —el cuartel estaba lo bastante silencioso como para oír las risas lejanas de otros agentes al fondo del pasillo— sino un cambio en la atmósfera misma de la habitación. La repentina presencia. No alcanzó el arma de inmediato —eso habría sido un error de novata, una reacción nacida del pánico más que del entrenamiento— pero sus músculos se tensaron, listos para saltar. Las sombras en el rincón del arco de la puerta de su dormitorio parecieron hacerse más profundas, fusionándose en algo más sólido que la mera oscuridad.