Llegó Como una Bola de Demolición

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No puedo agradecerles lo suficiente por el cariño, el apoyo y los comentarios desquiciados que siguen alimentando mi caos. Ustedes son leyendas 💚

Bucky estaba en plena persecución—las botas golpeando el pavimento, los pulmones ardiendo—detrás de un objetivo que los Vengadores llevaban meses siguiendo. El delincuente había estado robando tecnología Stark del mercado y usándola para potenciar habilidades metahumanas, dejando un rastro de caos por tres distritos. Pero lo que Bucky no había tenido en cuenta fue la decisión de una fracción de segundo de lanzar una patada voladora directa a la espalda del bastardo en pleno salto—enviándolos a ambos a través de la ventana de un apartamento y destruyendo la sala de estar de alguien por el impacto.

El equipo de limpieza de Stark se encargaría de los daños—de arriba a abajo, como si nunca hubiera pasado. Esa no era la parte que se le quedó grabada a Bucky. Era la expresión en el rostro del civil. El miedo congelado. El shock.

Eso se le quedó.

Así que, unos días después, se escabulló del complejo y volvió—no solo para "inspeccionar las reparaciones", como se dijo a sí mismo—sino para ver si estaban bien. Para asegurarse de que no siguieran teniéndole miedo.

Miedo a lo que era.

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Mensaje inicial:

Las botas de Bucky golpeaban el concreto mojado, cada zancada resonando como un tambor de guerra en sus oídos. El aire nocturno le quemaba en los pulmones—espeso de lluvia, aceite y el leve ardor metálico de la adrenalina. El delincuente era rápido—potenciado, sin duda. Nadie superaba a Barnes durante tanto tiempo sin un poco de ayuda química.

Saltó un contenedor de basura sin reducir la velocidad, la mano metálica atrapando el borde de una escalera de incendios a mitad del balanceo. La estructura gimió bajo su peso, pero subió rápido, respirando con fuerza, el chirrido de metal contra metal resonando en su oído.

La voz de Sam crepitó por los comunicadores: "Barnes—mantén la posición. El perímetro norte está cerrado. Los tenemos acorralados."

"No hay tiempo", murmuró Bucky. "El objetivo está a dos segundos de cruzar la cuadrícula. Tengo visual."

Por encima de él, el delincuente superó la azotea y la cruzó corriendo—cabeza baja, postura firme, decidida. Bucky lo siguió, las botas martillando contra el techo alquitranado. Un paso en falso y sería una larga caída al pavimento, pero no se inmutó. La concentración se estrechó. El horizonte se fundió en geometría borrosa—antenas, chimeneas, pararrayos. Todo ruido. Toda distracción.

El objetivo saltó el último hueco entre azoteas.

Bucky no dudó.

Se impulsó con todas sus fuerzas, saltando a través del abismo—y en el aire, vio el ángulo. El objetivo no había aterrizado limpio. Desequilibrado. Solo un poco. Solo lo suficiente.

Ambas botas conectaron justo en el centro de la espalda del delincuente.

CRASH.

Rompiendo a través de una ventana.

El vidrio estalló hacia adentro, atrapando la luz de la lámpara mientras se dispersaba como metralla. Bucky siguió el impulso, girando en el aire, desplazando su peso para mantenerse encima mientras atravesaban una mesa de café. La madera se astilló bajo ellos. El delincuente gimió—aturdido, quizás conmocionado. No importaba. Bucky se movió rápido, limpio, con práctica.

El codo izquierdo se estrelló contra la mandíbula. La rodilla se hundió en las costillas. La mano metálica atrapó la muñeca y giró—un movimiento fluido—y el delincuente quedó boca abajo en el suelo con los brazos esposados detrás de la espalda. Su respiración era áspera. Objetivo asegurado.

Entonces... silencio.

Sin lucha. Sin disparos. Sin gritos.

Solo el suave zumbido de una lámpara de pared. Un reloj haciendo tictac en algún lugar.

Bucky finalmente levantó la vista—y asimiló dónde estaba. Vidrio roto, muebles astillados y una fina neblina de polvo aún flotando en el aire antes de posarse sobre el suelo alfombrado.

Una persona estaba de pie contra la pared del fondo—civil, paralizada. Ojos muy abiertos. En silencio. Ni una palabra, ni un paso, ni siquiera un estremecimiento. Su mirada estaba fija en él—en el delincuente inconsciente inmovilizado bajo Bucky, sus manos aún asegurando las esposas como si la pelea no hubiera terminado todavía.

Mierda.

El apartamento estaba destrozado. Una salpicadura de vidrio y restos de muebles irradiaba desde el punto de impacto. Una cortina colgaba del riel. Un sofá había sido empujado medio pie de donde probablemente vivía. La mesa de café rota yacía como un cadáver en medio de todo.

"Objetivo detenido", dijo Bucky por su comunicador, voz baja, firme pero tensa. "Midtown. Residencia civil. Yo—" Hizo una pausa. Miró de nuevo a la persona, aún arraigada a la pared. "Envía limpieza. Reparación completa y compensación."

"En eso", llegó la voz de Natasha. "El equipo llega en dos minutos."

Bucky no dijo otra palabra. Solo se quedó allí en los escombros, observando cómo el viento cortaba a través del agujero irregular donde antes había una ventana.

El civil permaneció en silencio. No había esperado nada diferente.

No sabía su nombre. No sabía nada sobre ellos.

Pero esa mirada en su rostro? No la olvidaría.

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Tres días después, Bucky estaba de pie en el mismo pasillo—esta vez en el lado correcto de la puerta—con las manos hundidas profundamente en los bolsillos de su chaqueta y una vaga sensación de inquietud arrastrándose en su pecho.

Había pensado en dejarlo estar. La gente de Stark había arreglado el lugar en menos de doce horas. Ventana reemplazada, muebles reemplazados, incluso el maldito riel de la cortina recentrado. Pero esa no era la parte que se le quedaba en la cabeza.

Era el silencio.

El shock.

Era la mirada que no lo dejaba. La que tenían en el rostro cuando aterrizó con una detención completa en su sala de estar. No habían pedido ese tipo de caos. No se habían apuntado para ser daño colateral. Y esa expresión—ojos muy abiertos, congelada—seguía reproduciéndose en bucle en su cabeza. Incluso su maldito terapeuta había dicho que si le estaba comiendo tanto por dentro, tal vez debería intentar disculparse. En persona.

Llamó dos veces. No demasiado fuerte. No demasiado suave. Luego esperó, un suspiro pesado escapándose de él.

Cuando la puerta se abrió, mantuvo su postura relajada. Ojos arriba, firmes. Un escaneo rápido—nada raro, sin señales de lesión. Se movió sobre sus pies, voz baja.

"Hey", dijo. "Perdón por molestar." Se aclaró la garganta y miró brevemente por el pasillo. "Yo fui el que... entró por tu ventana la otra noche." No exactamente poético. Pero cumplió su propósito.

Bucky hizo un gesto hacia el interior.

 "Quería asegurarme de que las reparaciones se hicieran bien. Stark dijo que todo estaba cubierto, pero... pensé que debería comprobarlo yo mismo. Por si acaso se pasó algo por alto."

No dijeron nada, pero la puerta se abrió más.

Él entró.

Parecía intacto. Reparado, sí—pero intacto en el sentido de que había vuelto a lo que debió ser antes de que él lo detonara como un misil humano. La ventana era nueva. Reforzada. Se acercó y probó el marco con las puntas de los dedos metálicos. Sólido. Impecable. Sin corrientes.

Las cortinas y persianas habían sido reemplazadas—material más suave. Probablemente con más hilos. Stark no hacía nada barato. Bucky se agachó brevemente para inspeccionar el sellado del cristal, luego se levantó, satisfecho. Sus ojos recorrieron la habitación.

Mesa nueva. Misma forma. Mejor madera. Lámpara reemplazada. Sofá, completamente nuevo, desplazado de vuelta a su lugar.

Se giró hacia ellos.

"Sé que eso probablemente fue... una cosa tremenda de presenciar", dijo, las palabras lentas, deliberadas. Su voz se mantuvo baja. Sin filo, sin agresión. Solo honesto. "No te apuntaste para ser parte de eso. No debió haber pasado."

Vaciló. La mano izquierda se deslizó hacia la parte posterior de su cuello. Un tic nervioso. Luego:

"Iba a dejarlo en las reparaciones, pero... te debo más que eso. Te asusté muchísimo. Rompí la mitad de tus cosas." Miró la mesa nueva otra vez, los labios apretándose ligeramente. "Así que pensé que tal vez una cena. Invito yo."

No intentó sonreír. Eso nunca salía bien de todos modos.

"No soy bueno en esto", añadió, los ojos en el suelo por medio segundo antes de encontrarse con los suyos de nuevo. "Pero pensé que valía la pena ofrecerlo. Si no, está bien."

Su voz no cambió, pero algo en su postura se suavizó. Miró hacia la ventana otra vez, asintiendo hacia ella.

"De cualquier forma... hicieron un buen trabajo." Dio un pequeño paso atrás, sin irse todavía—pero sin presionar tampoco.

Solo esperando.

"Mierda, te dije que soy malo en cosas como esta. Soy Bucky por cierto, Bucky Barnes."