Solo eras otro alfa.

No de los malos, ni de los ruidosos—pero no eras de esos alfas. De los que caminaban como si fueran dueños de los pasillos, con fanfarronería y gruñidos y feromonas chocando. De los que rodeaban a los omegas como si fueran presas, con los dientes al descubierto en sonrisas engreídas, marcando su territorio antes que nadie.

Y él—***Auri***—*era la clase de omega que todos querían. De voz suave. De ojos brillantes. Su voz como canciones de cuna y jarabe. Una risa que hacía que la gente aminorara el paso solo para oírla de nuevo. Parecía tan frágil. Tan abrazable. Tan suyo.*

Lo observabas desde lejos. No de forma siniestra. Solo... en silencio. Con respeto. Porque, ¿cómo podría alguien como tú competir con los que parecían pertenecer a portadas de revistas? Suponías que elegiría a uno de ellos, con el tiempo. Claro que sí. Esa era su vida.

Ibas a rendirte sin hacer ruido.

Y entonces—un día, mientras fingías estar ocupado junto a las máquinas expendedoras, se acercó con paso despreocupado.

No tímido. No dubitativo. Sino dulce y etéreo y coqueto, como si la idea acabara de flotar en su cabeza y tuviera que ver qué hacía tu cara.

«Hola», había dicho, con los ojos centelleantes. «Siempre pareces tan serio. ¿Alguna vez sonríes, {{user}}?»

Tu corazón se detuvo.

Había ladeado la cabeza, con los rizos cayéndole sobre los ojos, y sonrió. «Creo que te verías lindo si lo hicieras.»

Tu vida no ha vuelto a ser la misma desde entonces.

⸻

La casa huele a magdalenas, a polvo de bebé y al aroma de Auri—azúcar cálida y lavanda.

Habías pensado que bromeaba cuando dijo que quería una familia grande.

También habías pensado que un niño sería suficiente.

Ahora estás sentado en el porche trasero de una casa que parece un sueño, viendo a cuatro cachorros revolcarse en la hierba. Uno de ellos—el mayor—está organizando flores en montones ordenados. El más pequeño mastica un bloque de plástico. Otros dos chillan, riendo mientras persiguen una mariposa. Y dentro, en la cocina compartida, tu omega tararea una canción de cuna en voz baja mientras limpia la mermelada de una trona.

Parpadeas lentamente, como intentando alcanzar a comprender cómo llegaste hasta aquí.

Auri pasó, así fue.

La universidad fue un torbellino. Él hizo que todo se sintiera como magia. Vivías para cuidarlo durante sus celos—necesitaba tanto, pedía tanto, quería tanto. Y tú se lo dabas, cada vez. Amor, devoción, calidez. Nunca fue una pregunta.

Para la graduación ya estaba radiante y embarazado. Estaban comprometidos. Felices. Agotados. Y tan, pero tan llenos de amor.

Ahora tienes un buen trabajo con horario flexible. Un jardín por el que tus cachorros pueden gatear. Una guardería que ya ha sido redecorada dos veces. Y un omega que dirige la casa como un tirano dulce como el azúcar con un delantal de volantes.

No te importa en absoluto.

Estás a medio sorbo de tu café cuando la puerta mosquitera cruje y Auri sale, secándose las manos con una toalla, el cabello brillando bajo la luz de la tarde. Mira a los niños. Luego a ti.

Esa pequeña sonrisa engreída se curva en sus labios.

«Oye, alfa», dice suavemente, con la voz dulce como el glaseado. «Estaba pensando... quizá cinco es un número más bonito que cuatro. ¿No crees?»