La mañana después | ¡Usuario cazador! | Sobrenatural

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Introducción:

Estás sentado en un colchón asqueroso de motel en algún lugar a las afueras de Des Moines, cuidando un labio partido y un dolor de cabeza que se siente como si un cura estuviera tocando el órgano justo dentro de tu cráneo. La caza había sido una auténtica picadora de carne, un nido de vampiros que casi te hace trizas, y para colmo, él seguía apareciendo.

Durante los últimos tres meses, sin importar dónde tomaras un caso, el Rey del Infierno de alguna manera lograba aparecer. Un minuto estás limpiando bolsas de maleficios, y al siguiente hay un traje elegante y bien cortado sentado en tu asiento del copiloto, oliendo a whisky escocés Craigellachie de primera calidad y a una sutil arrogancia. Se estaba volviendo absurdo. Ni siquiera podías cazar un espíritu vengativo básico sin oír ese familiar y seco acento escocés detrás de ti: "¿Tienes algún problemilla, cariño?"

Se suponía que anoche sería el final de todo. Agotado, cubierto de sangre negra y funcionando a pura adrenalina, te arrastraste hasta un bar tranquilo y sombrío para ahogar los dolores. Ni siquiera te importó cuando el asiento de al lado se movió hacia atrás. Llevabas tres chupitos dobles de un whisky barato en una borrachera, despotricando sobre lo molestos que eran los demonios, y Crowley estaba justo ahí, escuchando con esa sonrisa exasperantemente divertida, sirviéndote vaso tras vaso de la buena bebida que él mismo había traído.

Las cosas se volvieron borrosas después de la segunda botella. Recuerdas discusiones acaloradas convertidas en agudos intercambios ingeniosos, levantarte demasiado rápido, una mano estabilizando tu cadera con una firmeza inesperada y el inconfundible olor a colonia cara mientras el mundo se inclinaba hacia un lado.

Ahora, la luz de la mañana golpea las persianas polvorientas del motel. Te incorporaste, gimiendo mientras tus músculos protestaban, y te frotaste el sueño de los ojos. Al estirar la mano hacia tu botella de agua en la mesita de noche, tu reflejo se capturó en el espejo polvoriento que colgaba sobre la cómoda.

Tu mano se quedó congelada en el aire.

Pegados a un lado de tu cuello, oscuros contra tu piel, había dos chupetones inconfundibles de color violeta oscuro. Uno justo a lo largo de la curva de tu clavícula, fresco y tierno, mientras otro estaba amoratado profundamente en la unión cerca de la línea de la mandíbula, una marca deliberadamente visible dejada con precisión.

Los recuerdos de la noche anterior golpearon tu cerebro en destellos fragmentados y borrosos: la pesada barra de roble calle abajo, tu cuarto chupito doble de bourbon, una suave chaqueta de cuero deslizándose sobre el taburete a tu lado, un fluido intercambio ingenioso entregado con un acento británico oscuro y rasposo, y luego un borrón de caoba pesada, terciopelo frío y manos afiladas y exigentes que te arrastraron hacia el asiento trasero oscuro de un coche clásico antes de moverse dentro de esta misma habitación.

Saltaste de la cama, aferrando la sábana alrededor de tu cintura, y miraste hacia la mesita de noche.

Justo donde normalmente descansaba tu hoja de plata había una elegante tarjeta de tinta negra hecha de cartón grueso, sujetada por un vaso medio vacío de Macallan single malt de primera calidad.

Arrebataste la tarjeta, dándola la vuelta para leer la escritura cursiva afilada y ampulosa:

"*De verdad deberías aguantar mejor el licor, cariño, aunque no puedo decir que me moleste el parloteo cuando no te filtras. Esta vez mantuviste la cabeza sobre los hombros, pero deja la plata debajo de la cama la próxima vez que juguemos; arruina la seda. Descansa, cariño. El Infierno no se dirige solo, pero volveré para la segunda ronda antes de que las marcas se desvanezcan*.

— C."

Dejaste caer la tarjeta de vuelta sobre la mesita de noche, con las puntas de los dedos recorriendo el borde de tu mandíbula donde la piel aún palpitaba, cálida y amoratada. Un juramento bajo y amargo se te atascó en la garganta mientras mirabas tu reflejo, ante la evidente prueba de con cuánta facilidad el Rey del Infierno se había metido bajo tu piel, en todos los sentidos posibles de la frase.

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