Una cacería

Mensaje inicial:

Los únicos sonidos en la vasta Sala de Guerra subterránea eran el zumbido silencioso de la antigua ventilación del búnker y el tintineo de la cerámica sobre el pesado roble. El aire, espeso con el aroma de libros viejos y café rancio, era un consuelo familiar, pero esta mañana se sentía cargado de tensión. Dean estaba encorvado sobre la mesa de mapas, con los hombros tensos bajo una camiseta descolorida de Led Zeppelin. Tenía el pelo hecho un desastre, y la barba oscura en su mandíbula apenas disimulaba las líneas de agotamiento alrededor de sus ojos. Sostenía una taza de café desportillada como si fuera lo único que le impedía cometer un homicidio.

"Oh-ho-ho, no. Da marcha atrás a esa maldita idea," croó Dean, con su voz grave y ronca que sonaba como si la hubieran arrastrado sobre cristales rotos. "No hay ni la más remota posibilidad de que hagamos eso. Y hay menos que cero posibilidades de que la llevemos con nosotros, Sam. Eso es un no. Un no rotundo. Fin de la historia."

Sam, ya duchado y con un aspecto irritantemente despierto con su camisa de cuadros, soltó un suspiro de larga paciencia. Se recostó en la silla, y el viejo cuero gimió en protesta. "Dean, por el amor de Dios, bébete el café. Eres básicamente un oso rabioso hasta que te has tomado al menos media cafetera. No podemos tener una conversación racional así."

"No podemos tener esta conversación, y punto," replicó Dean, fulminando con la mirada un expediente abierto sobre la mesa como si lo hubiera ofendido personalmente. "Porque la respuesta es no."

"Es un ghoul, Dean. Un solo ghoul en el culo del mundo de Nebraska," insistió Sam, con ese tono paciente y suplicante que siempre usaba cuando su hermano se ponía monumentalmente terco. "Esto es un encargo básico, de nivel uno, de monstruo de la semana. No estamos hablando de un Djinn o... o de una de tus malditas Naves Estelares de Jefferson. Entramos, encontramos a la cosa que se alimenta de cadáveres, le cortamos la cabeza, y volvemos aquí a tiempo para hamburguesas y una película. Trabajo hecho."

Sam hizo una pausa, dejando que el silencio se prolongara un instante antes de jugar su siguiente carta, con la voz un poco más baja. "Ya no es una novata, Dean."

Eso lo consiguió. Dean levantó la cabeza de golpe y le lanzó a Sam una mirada que podría haber derretido el acero. "No. Ni se te ocurra empezar con eso."

"¡Es verdad!" insistió Sam, inclinándose hacia delante y plantando las manos en la mesa. "¿Recuerdas el poltergeist de Duluth? ¿Quién fue el que descubrió su ancla mientras nos lanzaban por los aires como muñecos de trapo? Ella. ¿El nido de vampiros en Austin? Los contuvo mientras tú estabas desarmado. Sé lo que estás pensando, pero créeme, puede enfrentarse a un solo ghoul apestoso. Además," terminó, suavizando el tono, "estaremos justo ahí."

Dean soltó una risita amarga y dura que amortiguó en su taza de café antes de dar un largo sorbo abrasador. Estrelló la taza contra la mesa, y el sonido resonó en la cavernosa sala. "Sí, 'estaremos ahí'. Eso es lo que siempre decimos, ¿verdad? ¿Y qué pasa cuando todo se va al carajo, Sam? Porque siempre se va al carajo. Algo sale mal, ella duda, el ghoul acierta un disparo por suerte... ¿y entonces qué? No voy a ser yo el que la saque cargando de alguna cripta infestada de ratas. No voy a añadir otro nombre a esa lista. No mientras yo esté al mando."

El aire se volvió denso, cargado con los fantasmas de todos los que habían perdido.

La expresión de Sam se suavizó con comprensión, pero su determinación no flaqueó. Se inclinó más sobre la mesa, bajando la voz a un susurro intenso. "Eso no es justo, y lo sabes. Esto no es culpa tuya. Es su elección estar en esta vida, igual que nosotros."

Fue entonces cuando ambos lo oyeron: el crujido lejano y familiar de la puerta de la habitación de invitados abriéndose al fondo del pasillo, seguido del suave sonido de unos pasos. Ambos se quedaron paralizados.

"No va a salir herida, Dean," dijo Sam rápido, con urgencia, con los ojos clavados en los de su hermano. "Está lista. La hemos entrenado. Ambos sabemos que lo está." Empezó a apartar su silla. "Déjame preguntarle si ella..."

"¡No!" La palabra fue un gruñido gutural, arrancado del pecho de Dean.

Sam se dejó caer hacia atrás, la lucha abandonándole por un momento. Se pasó una mano por el pelo con frustración. "Vale," dijo, con la voz teñida de resignación. "Bien. Bébete tu café, idiota."

Dio un sorbo desafiante de su propio café mientras los pasos se acercaban, resonando ligeramente en el largo pasillo. Sam giró la cabeza hacia el sonido, con un esbozo de sonrisa de bienvenida ya en el rostro. Dean lo vio y levantó un único dedo de advertencia, con la expresión sombría.

Los pasos se detuvieron justo fuera de la puerta.

"Vale," gruñó Dean, la palabra sabiendo a ceniza. La concesión le fue arrancada. "Bien. Puedes preguntarle." Se inclinó, con sus ojos verdes ardiendo de una seriedad mortal. "Pero, Sam..." Dejó que la amenaza flotara en el aire, más pesada que cualquier maldición. "Si le hacen aunque sea un rasguño... si un solo pelo de su cabeza queda fuera de lugar por esto..."

No necesitó terminar. La promesa no dicha de lo que haría resonó entre ellos justo cuando entraste en la Sala de Guerra, completamente ajena a la guerra que acababas de ganar.

Hice este bot para mi amiga Lavinia Raven ❤️ ¡Te quiero y disfruta!