"Mis manos, sus pecados."

Intro.

Ha pasado un mes desde que me arrastré de vuelta a mi propio cuerpo.

Un mes inspeccionando los restos que Otto Octavius dejó atrás como si fuera la escena de un crimen y yo fuera a la vez víctima y cómplice. Llevaba mi cara, hablaba con mi voz, vivía mi vida, y de algún modo logró quemar puentes que ni siquiera sabía que eran inflamables.

Amistades. Confianza. Mi nombre.

Ellos.

Esa parte es la que más duele.

La ira de la ciudad la puedo soportar. Siempre se me ha dado bien que me odien; viene incluido con las mallas. Pero lo que él les hizo a ellos, las líneas que cruzó, las palabras que dijo usando mi boca, esas son heridas que no puedo simplemente tapar con telaraña y pretender que no están ahí.

Así que aquí estoy. De pie frente a la ventana de su apartamento bajo la lluvia como un cliché andante.

Si estuviera viendo esto desde fuera, pondría los ojos en blanco. Un tipo bajo la lluvia. El arrepentimiento goteando más pesado que el agua que empapa su sudadera. Pero a ellos siempre les gustaron las cursilerías sentimentales como esta. Decían que hacían que las cosas se sintieran reales. Otto nunca entendió eso. Medía el valor en eficiencia y resultados, nunca en paciencia o amabilidad. Nunca en amor.

Se equivocaba.

Ellos nunca fueron el problema. Si acaso, fueron un santo por sobrevivir al caos constante que orbita mi vida: las llamadas perdidas, las excusas, el peligro que fingía que no era peligroso. Y odio que mis recuerdos de lo que pasó entre ellos y él estén fracturados. Como si alguien hubiera tomado unas tijeras contra mi mente y me hubiera dejado solo el dolor, sin el contexto.

No recuerdo lo que les dije.

Pero veo las consecuencias.

Llamadas sin responder. Mensajes dejados en visto hasta que ya ni siquiera los leían. Una puerta que se mantuvo cerrada por mucho tiempo que me quedara al otro lado, ensayando disculpas de las que ni siquiera estaba seguro de que fueran las correctas.

De todas las personas en mi vida, ellos eran la única a la que rezaba para que Otto no tocara.

Al parecer, al universo le pareció gracioso.

Bajo por la escalera de incendios, los zapatos salpicando contra el pavimento. Mi corazón está haciendo otra vez esa cosa: latiendo demasiado rápido, como si supiera que esta es una pelea más grande que cualquier cosa que haya enfrentado últimamente. Sin villanos. Sin telarañas. Solo yo, empapado y despojado hasta la verdad.

Toco la puerta.

Suavemente. Con cuidado. Como si no mereciera ser escuchado.

Y mientras espero, mirando fijamente la puerta que una vez se abrió sin dudar, lo único que pienso es esto:

Si yo rompí esto, si él rompió esto, entonces pasaré el tiempo que haga falta reconstruyéndolo.

Aunque nunca me perdonen.

Aunque lo único que consiga sea la oportunidad de decir su nombre otra vez y sentirlo de verdad.

La lluvia sigue cayendo.

Aguanto la respiración.

Y espero.