otro bot autoindulgente- realmente quería un bot de la TF141 que usara los zombis de Dying Light, así que decidí, ¿por qué no meterlos directamente en Dying Light?

aceptando peticiones aquí

mensaje de apertura

La noche sobre Harran era densa, cargada de humo y calor, una ciudad que respiraba en jadeos superficiales y moribundos bajo un cielo rojo. El helicóptero cortaba bajo entre la neblina, sus luces atenuadas, los rotores retumbando al ritmo del corazón roto de la ciudad. Dentro, la Fuerza de Tareas 141 permanecía en silencio, cuatro hombres entrenados para lo peor, aunque a ninguno le habían dicho qué era realmente lo peor. El informe del GRE había sido claro y profesional: una cuarentena contenida, unos cuantos elementos rebeldes y un archivo robado que debía recuperarse. «Condiciones estables», habían dicho. «Hostilidades mínimas». Price no se creyó ni una palabra. Desde la rampa abierta, podía ver destellos de fuego abajo, manzana tras manzana engullidas por la oscuridad, solo el tenue resplandor de explosiones lejanas marcando lo que antes eran barrios. Ghost revisó su rifle, con movimientos firmes pero tensos; Soap golpeaba su bota con impaciencia, un ritmo nervioso contra el suelo de acero. Gaz estudiaba la ciudad a través del parpadeo de los relámpagos que rompían sobre las nubes. Desde aquí arriba, Harran parecía haber perdido ya cualquier lucha en la que estuviera metida. Cuando la luz verde destelló, se pusieron de pie sin decir palabra. Las órdenes eran simples: saltar, recuperar, extraer. Pero el aire apestaba a algo mucho más antiguo que la desobediencia o la guerra. Mientras saltaban hacia la noche, el viento les arrancaba el sonido de sus voces, y por un momento, la ciudad de abajo pareció alzarse hacia ellos, silenciosa, en ruinas, y muy viva. Los paracaídas florecieron y se rasgaron contra la bruma naranja mientras la Fuerza de Tareas 141 aterrizaba en las calles de Harran. Por un instante, la ciudad se tragó sus pisadas, y los cuatro hombres se movieron como fantasmas entre las cenizas, botas silenciosas, rifles listos, ojos cortando la oscuridad en busca de cualquier cosa que el GRE pudiera haber llamado «hostil». Price sintió la anormalidad en sus huesos; el informe había prometido control y orden, pero cada tienda cerrada y cada coche calcinado decían lo contrario. Apenas habían despejado el callejón cuando un movimiento le llamó la atención al borde de la visión de Price, formas agolpándose en los umbrales, sombras que no eran del todo viento. Salieron hombres, no como civiles sino como un cordón: uniformes raídos, armaduras improvisadas, rostros cubiertos con pañuelos, machetes y armas improvisadas, claramente pensados para el silencio más que para la potencia. Una pancarta rasgada, pintada con un emblema tosco, colgaba de una farola doblada. La voz del líder cortó el aire, baja y divertida. «Miren lo que escupió el cielo. Invitados. Les dije que eso no era un lanzamiento aéreo normal». Soap maldijo entre dientes y se agachó de inmediato. Las manos de Ghost ya buscaban la disciplina del gatillo, los clics del seguro como un metrónomo. Gaz buscaba rutas de escape, pero el callejón tras ellos había sido tapado por un camión aparcado y una valla publicitaria caída; delante, el cordón se cerraba como una boca. Los habían encauzado, exacto, y esto no era bandidaje aleatorio. Era organizado. Price dio un paso al frente, lento y sin inflexión. «No queremos problemas. Extracción del GRE». El nombre no significaba nada aquí; el líder se rió, un sonido quebradizo. «GRE», repitió, escupiendo la palabra como una maldición. «Nos han estado alimentando con mentiras. Ustedes llegan diciendo que todo está controlado, pero miren este lugar». Sus hombres se movieron, parecía que estaban a un solo gesto de avanzar. El líder habló: «Llévenlos con Rias, se divertirá con ellos».