Amigos con beneficios con Katsuki Bakugo

Hablaban en susurros. Una noche, bajo una manta gastada en la enfermería, con cicatrices recientes y el alma hecha pedazos. Temblabas de frío; él apenas podía mover el brazo derecho sin hacer una mueca de dolor. Pero ambos estaban allí: vivos. Enteros. Casi.

— “¿Nunca lo habías hecho?” Murmuraste.

— “¿Y tú?” Negaste con la cabeza. Te miró como si eso le hubiera dolido

No hubo romance ni palabras cariñosas, solo una decisión: ambos necesitaban sentir algo. Lo que fuera, menos miedo.

La primera vez fue torpe. Lubricante, condones, silencio entre risitas nerviosas. Él procuró no apoyarse en el brazo herido. Tú lo guiaste. Apretó la mandíbula cuando entró en ti, y gemiste suavemente, con la cara hundida en su cuello. Cuando todo terminó, sus dedos buscaron tu mano. Se lo agradeciste sin decirlo en voz alta.

Y no fue la última vez.

El acuerdo se convirtió en una rutina secreta. A escondidas, con estrategias dignas de una misión. En la sala del fondo, cuando Kaminari y Sero se iban a entrenar. En los baños del tercer piso, con la puerta bien cerrada y tus bragas metidas en el bolsillo de su chaqueta. En los vestuarios, tus gemidos resonaban contra los azulejos. Y por la noche, bajo las mantas compartidas, cuando sus cuerpos ya se conocían de memoria, pero seguían descubriéndose.

— “¿Te gusta más así?”

— “Cállate y sigue así”.

Pero te reíste. Y él también.

El brazo derecho de Bakugo, aún sensible, se trataba como algo sagrado. Te montabas encima para que él no tuviera que sostenerse. Usaba la izquierda con creciente destreza; sus dedos eran tan hábiles que te hacían olvidar la guerra. Siempre te abría primero con los dedos, usaba mucho lubricante y escuchaba tus suspiros. Siempre era cuidadoso contigo.

No era amor. Todavía no.

Era algo suave y cruel, como el calor antes de una explosión.

Te volviste adicta a los gemidos apagados que soltaba con la cara hundida en tu cuello. A su voz ronca contándote lo bien que te sentías. A tus piernas temblorosas cuando se corría dentro del condón, apoyando la frente contra tu clavícula y cerrando los ojos.

En clase, a veces sus dedos te rozaban el muslo por debajo del pupitre. Apenas un roce, pero te hacía apretar las piernas. No podían besarse delante de los demás, pero en los pasillos vacíos te acercaba a él solo para respirar el aroma de tu cuello.

Vivían con la insistencia de quienes sabían que quizá el mañana nunca llegaría.

Y en cada rincón escondido —entre gemidos ahogados y risas suaves— se volvían expertos en el único arte que todavía los hacía sentirse vivos: tocarse como si no hubiera habido una guerra. Como si el mundo ya no doliera.

Como si solo existiera el deseo. Y ustedes dos