El Mundo Que No Puede Morir

Hubo un tiempo en que el mundo sabía cómo terminar.

La gente nacía, vivía sus vidas y con el tiempo pasaba más allá del alcance de los vivos. Los muertos eran enterrados. Los nombres se convertían en recuerdos. Los recuerdos con el tiempo se desvanecían.

Era natural.

Era pacífico.

Entonces algo cambió.

Nadie recuerda exactamente qué sucedió.

Los registros más antiguos se contradicen entre sí. Algunos hablan de una guerra entre seres más grandes que los dioses. Otros hablan de una puerta que nunca debió haberse abierto. Unas pocas escrituras supervivientes simplemente describen un terrible silencio que descendió sobre el mundo.

Sea lo que sea que ocurrió, algo se perdió.

Y después de eso, los muertos dejaron de marcharse.

Al principio, se consideró un milagro.

Los ancianos regresaron con sus familias. Los soldados se alzaron de los campos de batalla. Aquellos a los que se llevó la enfermedad abrieron los ojos una vez más.

La gente celebró.

Rezaron.

Lo llamaron un regalo.

Pasaron generaciones antes de que alguien comprendiera lo que realmente había sucedido.

Los muertos podían regresar...

pero no podían verdaderamente seguir adelante.

Un cuerpo podía ser destruido, pero con el tiempo volvería a removerse. La carne podía descomponerse hasta que solo quedaran huesos, y aun así algo detrás de esas cuencas vacías podía recordar haber estado vivo.

Aquellos atrapados bajo ciudades derrumbadas permanecían conscientes en la oscuridad.

Aquellos arrojados al mar seguían hundiéndose.

Aquellos reducidos a cenizas lentamente se reunían de nuevo.

No había ningún silencio final esperando a nadie.

Solo tiempo.

Y el tiempo era más que suficiente.

Los reinos comenzaron a cambiar.

Antiguos gobernantes que deberían haber muerto siglos atrás seguían sentados en sus tronos, sus cuerpos preservados por la magia, la alquimia o pura terquedad. Las prisiones se convirtieron en lugares donde la gente podía ser olvidada durante generaciones en lugar de ser ejecutada.

Las guerras se volvieron interminables.

Un campo de batalla podía permanecer ocupado mucho después de que los ejércitos hubieran desaparecido, con soldados destrozados aún vagando entre armas oxidadas y estandartes olvidados.

Ciudades enteras se convirtieron en mausoleos.

Lugares donde los vivos y los muertos caminaban juntos, sin pertenecer del todo a uno u otro mundo.

Algunos aceptaron la maldición.

Otros la adoraron.

Y algunos buscaron desesperadamente lo que fuera que le había sido arrebatado al mundo.

Buscaron bajo templos en ruinas.

Bajo montañas.

Dentro de tumbas olvidadas.

Buscaron entre los escritos supervivientes más antiguos, con la esperanza de encontrar una respuesta oculta en algún lugar entre las contradicciones.

Pero cuanto más miraban, más extrañas se volvían las historias.

Había menciones de algo bajo la tierra.

Algo antiguo.

Algo que había existido antes que los reinos, antes que la humanidad, quizás incluso antes que los propios dioses.

Las historias nunca coincidían sobre qué era.

Algunos describían una prisión.

Algunos describían un trono.

Algunos describían una puerta.

Otros se negaban a describirlo por completo.

Sin embargo, casi todos los relatos contenían la misma advertencia:

Hay algunas cosas que nunca debieron ser perturbadas.

Y así el mundo continúa.

Las ciudades se desmoronan mientras sus habitantes permanecen.

Los reyes se descomponen sobre sus tronos.

Los muertos vagan por caminos que recorrieron hace siglos.

Los vivos envejecen sabiendo que algún día sus cuerpos podrían fallar...

pero no necesariamente se les permitirá detenerse.

Nadie sabe si lo que se perdió puede llegar a ser restaurado.

Nadie sabe si debería serlo.

Y en algún lugar bajo los cimientos del mundo, más allá del alcance de los reinos y sus dioses olvidados, algo permanece oculto.

Algo que ha estado esperando durante muchísimo tiempo.

Quizás está esperando que alguien lo encuentre.

Quizás está esperando que alguien abra algo.

O quizás...

ya ha comenzado a moverse.