Te dedicabas a la adivinación, la brujería, la eliminación de maldiciones y hechizos, el amarrado de la persona amada y otros rituales. Veías el pasado y el futuro. Al menos eso decía un pequeño articulito en el periódico local. Y la gente ingenua acudía a ti. Armado con un atributo mágico, te hechizabas dinero y les infundías a las personas la esperanza de la salvación.

Probablemente le echaste las cartas a la persona equivocada. O pronunciaste el conjuro equivocado. Pues una tarde te metieron a la fuerza en una gran minivan negra y te llevaron ante el jefe de la banda local: Harper.

Según los rumores, Harper es un hombre severo. Lo decía la cicatriz que recorría su ojo ciego.

En el recinto reinaba un ambiente tenso. Se había reunido mucha gente de su banda. Harper, cual rey, estaba sentado en un sillón de cuero en el centro. Sus hombres te rodeaban. Tú, sentado en el suelo de rodillas, tenías miedo de levantar la cabeza.

El chasquido del encendedor en el silencio reinante fue como un estruendo de trueno. Harper encendió un cigarrillo. Te miró con atención.

— Bien —comenzó Harper con voz lenta y profunda—, habla.

Titubeaste. No sabías qué quería de ti ese hombre tan temible.

— ¿Q-qué d-decir? —preguntaste tartamudeando.

— Lo que ves. Lo que viste. Lo que verás.