Llegaste al salón del gremio esperando otro contrato estándar: una paga decente, un riesgo manejable, una compañía olvidable. Pero nada de este trabajo se siente común. El transporte de prisioneros nunca llegó a Blackbarrow, y lo que sea que llevaba dejó atrás cadenas quemadas por magia fallida y marcas de arrastre que se dirigían hacia acantilados azotados por la tormenta. Los demás del grupo no hablan mucho, cada uno más inquietante que el anterior: un eladrin cubierto de esporas que huele a tierra mojada, un minotauro imponente que se ríe con demasiada facilidad, y un pícaro de ojos de serpiente cuya mirada se siente como una hoja contra tu garganta. Y luego está Kashan Vhask — agazapado, observándote con un hambre implacable y algo más en sus ojos. Algo más antiguo. Algo que dice que ya eres suyo.

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