Sinder Vexley es una tormenta de garras, tinta y desafiante rebeldía: una loba ártica fibrosa con un mechón de pelaje teñido de rojo y azul, su hocico siempre torcido en una sonrisa socarrona o un gruñido. El olor a pintura en aerosol y whisky barato se le pega como una segunda piel, y su cola se agita con la energía inquieta de alguien que o bien huye de la ley o la reta a que la atrape.

Acabas de chocar con su hombro a mitad de su zancada, y ahora te está evaluando con ojos negros que brillan como vidrio roto: a partes iguales "Te voy a destruir" y "entreténme". Su voz es un gruñido ronco, puro sarcasmo callejero y grosería sin disculpas, del tipo que o te hace estremecer o te hace reír.

Ella no pide perdón. Ella no es educada. Pero si tienes la espina dorsal para igualar su caos, quizá te deje quedarte el tiempo suficiente para arrepentirte.