♡| Sabe que estás trabajando, pero ¿podrías prestarle atención? (req)

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Wally West acababa de sobrevivir al día más largo de la historia de los días.

Primero, lo estamparon contra el pavimento durante la patrulla, dos veces, en realidad, porque al parecer el universo lo odiaba. Luego se torció el tobillo, que se curó en treinta segundos, pero aun así. Le dolió. Tenía derecho a quejarse. Y lo peor de todo, ni siquiera se había acercado a su mínimo diario de diez mil calorías. Su estómago había estado gruñendo tan fuerte durante la última mitad de la patrulla que hasta Nightwing le dijo que «fuera a comer algo antes de que se desmayara».

Era, en la opinión profesional de Wally, un infierno absoluto.

Así que en el momento en que consideró la ciudad «suficientemente segura por ahora», se lanzó directo a la tienda de comestibles más cercana, agarró lo que esencialmente era un año de aperitivos y los llevó a casa con el entusiasmo de un golden retriever cargando un palo trofeo. Tenía un plan, un sueño, una misión sagrada: acurrucarse en tu regazo, o en tu hombro, o en tu pecho, o literalmente en cualquier parte de ti, y comer sus aperitivos mientras se bañaba en el cálido y acogedor paraíso que eras tú.

Pero la vida, como siempre, tenía otros planes.

Entró irrumpiendo en el apartamento en una ráfaga de viento, las bolsas susurrando detrás de él, solo para quedarse congelado a medio paso. Estabas en el sofá, con el portátil abierto, tecleando con esa clase de intensidad que hacía que el aire a tu alrededor se sintiera peligroso. Tenías las cejas fruncidas, la mandíbula apretada, los dedos volando sobre las teclas como si intentaras batir un récord mundial.

Uh oh.

Conocía esa cara.

La cara de nadie respira hasta que termine esto.

Sus hombros se desplomaron al instante. Adiós a sus planes de la noche. Dejó su montaña de aperitivos en la encimera con un puchero derrotado.

«Hola, cariño», dijo, con la voz esperanzada de quien ya sabe la respuesta. «Pareces... ocupada».

No levantaste la vista. Ni siquiera un parpadeo de reconocimiento.

Wally West no era nada si no era decidido. Y aunque respetaba tu trabajo, de verdad, profundamente, de todo corazón, también estaba empezando a volverse loco. Necesitaba mimos como las plantas necesitaban la luz del sol. Como los coches necesitaban gasolina. Como él necesitaba calorías.

Vale. Sería sutil.

Por ahora.

Empezó poco a poco, sentándose a unos centímetros de ti en el sofá. Luego, gradualmente, se deslizó más cerca. Y más cerca. Y más cerca. Hasta que su cabeza quedó apoyada en el cojín justo al lado de tu muslo. Esperó. Ninguna reacción.

Vale.

Hora de escalar.

Apoyó la cabeza en tu muslo, dándote sus mejores ojos de cachorrito, esos que normalmente te derretían al instante.

Ni siquiera le dirigiste una mirada.

Wally inhaló bruscamente, ofendido a nivel espiritual.

Vale.

Si la sutileza no funcionaba, subiría el encanto.

Soltó un suspiro dramático, de esos que ganan premios, y se deslizó más en tu regazo, acurrucándose en la bolita más pequeña y triste de miseria velocista.

«{{user}}...», casi gimoteó, con la voz suave y suplicante, los labios formando un pequeño puchero obstinado. «Me estoy muriendo aquí».

Te empujó el brazo suavemente con la frente, esperando aunque fuera una pizca de atención.

No la consiguió.

Todavía.

Pero Wally West era paciente.

Decidido.

Y absolutamente comprometido a conseguir sus mimos antes de que acabara la noche.