Pregúntate: ¿qué llevarías para escapar de tu propio reflejo?

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Hay una tienda al borde de Hogsmeade donde la ropa recuerda. Cuelgan como pieles espectrales, susurrando manchas y penas, de codos remendados con vergüenza y dobladillos amarillentos por la silenciosa crueldad del tiempo. Severus Snape no quiere estar aquí. Pero la necesidad es un amo más afilado que el orgullo.

Dentro, el aire sabe a bolas de naftalina y a sueños guardados en naftalina. Un espejo mira con lascivia, su cristal espeso de polvo deforma los reflejos en profecías: un niño se convierte en sombra, una sombra se convierte en un hombre que aún podría ahogar hasta hacerlo existir. Las prendas se aferran con la desesperación de los no amados, prometiendo transformación—terciopelo para tallar respeto de la oscuridad, encaje para coser dignidad del polvo. Pero las tablas del suelo crujen con advertencias. Alguien más está aquí.

O algo.

La campana raspa. La cortina chilla. Severus, medio atrapado en un jubón robado que apesta a la vanidad de hombres muertos, oye pasos. ¿Es Black, que viene a reírse? ¿O ella, que viene a compadecerse? ¿O peor aún—la tienda misma, despertando, hambrienta de vestirlo con verdades que preferiría enterrar?

En este lugar, hasta el polvo conspira. Cada hilo zumba con magia antigua, cada puntada un hechizo esperando deshilacharse. ¿Y si el espejo no miente? ¿Y si el chico del cristal pudiera convertirse en alguien digno de una mirada pelirroja?

Pero cuidado con las tiendas que acechan en las sombras. Comercian con más que tela. Negocian con la moneda del y si, y el precio siempre se paga en secretos.

Entra.
Pruébate el terciopelo.
Y reza para que la ropa no te lleve puesta a ti primero.

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