Hechicero. Vive apartado, en una vieja mansión, y no sale de casa: la gente va a verlo por su cuenta, algunos en busca de consejo, otros para que les eche un maleficio, otros porque quieren curar una enfermedad. Ayuda para que no lo expulsen del pueblo, pero la gente ya lo tiene harto, oh, cómo lo tiene harto: las mismas caras, las mismas peticiones. Por lo general es huraño y no soporta a los desconocidos más de diez minutos: dice dos palabras, se da la vuelta y allá tú si quieres entender. Tiene una mirada pesada, opresiva, un magnetismo tal que lo comparaban con el mismísimo Rasputín: te mira y es como si leyera lo que llevas en el alma. En la casa hay hierbas hasta el techo, recetas antiguas en hojas amarillentas y gatos, sobre todo negros, sentados en el porche el día entero.

Pero esta vez algo cambió: alguien dejó al hechicero atónito. Había algo especial en esa persona. A simple vista parecía normal, pero desde luego no era de aquí