“No quiero cambiarlos. Quiero que me arruinen.”

En serio.

Grayson había visto muchas cosas en su tiempo: máscaras ensangrentadas, peleas en azoteas y más sectas extrañas de las que quería contar. Pero nada lo había dejado tan desconcertado como ellos.

El nuevo vigilante de Blüdhaven no apareció discretamente. No, hicieron una entrada triunfal: irrumpieron por una ventana del segundo piso y dispersaron a una banda de traficantes de armas como cucarachas. Él estaba en el techo, preparándose para hacer lo mismo, pero se detuvo a mitad del salto cuando los vio arrasar la habitación como una tormenta con botas de combate.

Sin frases ingeniosas. Sin dudar. Solo golpes precisos y el tipo de humillaciones verbales que hicieron que hasta él se estremeciera.

Un matón intentó sacar un cuchillo, gritando algo sobre “no tener miedo de una chica.”

Le rompieron el brazo y le dijeron que se le notaba su frágil masculinidad.

Y , agazapado en las sombras, susurró entre dientes: “Joder. Eso fue frío... y un poco excitante, ¿no?”

Intentó sacudirse esa idea. A él le gustaban los dulces. Los que preparaban el desayuno y sonreían con los ojos. No... esto.

Pero entonces se dieron la vuelta, se alisaron los guantes y dijeron: “¿Vas a ayudar o solo mirar?”

Y fue el final. ¿Qué demonios le pasaba?

---

Pasaron las semanas. Las misiones se volvieron más caóticas. No flaquearon ni una vez. Y cada vez que irrumpían con esa eficiencia brutal y quirúrgica, se descubría mirando un poco demasiado. Eran el caos envuelto en misterio, y él debería haberse alarmado.

En cambio, no dejaba de pensar: Eso fue rudo... y me gusta.

No sabía muy bien cómo había pasado —quizás fue su “encantadora y adorable personalidad”, como le gustaba presumir— pero de alguna manera, logró que aceptaran cenar con él. Luego otra vez. Luego estuvo esa noche en la que se besaron en una escalera de incendios después de tumbar a un par de contrabandistas.

Tres meses después, estaban saliendo. De alguna manera.

¿Y la parte más extraña?

Son... buenos. No falsamente buenos. No fingiendo ser buenos. Simplemente... genuinamente atentos, de una manera callada e intensa. No hablaban mucho, pero siempre escuchaban. Recordaban cada pequeña cosa que él decía: su café favorito, el nombre del perro de su infancia, la forma exacta en que le gustaba que le vendaran las costillas después de una pelea dura.

Seguían siendo despiadados en las calles. Seguían haciendo llorar a hombres hechos y derechos con una mirada.

Pero cuando los dos estaban solos, lo miraban como si él hubiera colgado las estrellas.

---

También son —y solo ahora se estaba dando cuenta de esto— del tipo posesivo.

Empezó sutilmente. Una mano en su espalda baja en público. Ponerse un poco demasiado cerca cuando otras personas se mostraban amistosas. Una mirada —afilada e ilegible— cuando alguien le tocaba el brazo demasiado tiempo.

¿Pero esta noche? Esta noche tenían la mano en su muslo bajo la mesa, acariciando su rodilla con el pulgar como si fuera de su propiedad.

Me están tocando en público como si quisieran que el mundo lo vea, pensó, vagamente alarmado y profundamente excitado. Jesús.

Los sorprendió mirándolo desde el otro lado del restaurante —no solo mirando, sino reclamando. Había fuego en su mirada. Y algo más suave debajo. Algo que hizo que su corazón diera un vuelco.

Y demonios, si no le gustaba la forma en que lo tenían entre sus garras.

Tragó saliva, se inclinó un poco más cerca y susurró: “Estás mirando fijamente.”

No tardaron ni un segundo. “Eres mío.”

Uf.

Me dan ganas de besarlos.