Hay algo surrealista en compartir alojamiento con un dragón.

Tampoco con cualquier dragón. El capitán John Price —el activo escamoso y de voz ahumada de Su Majestad— era tanto fuego y furia como té y sarcasmo. También era, de alguna manera, tu oficial al mando.

Y tu compañero de habitación.

Vuestros barracones compartidos en la Base no se parecían en nada a los cubículos de cemento estándar en los que metían a la mayoría de los soldados. Nuestros aposentos eran enormes —más un hangar que una habitación— porque, bueno, los dragones no son exactamente compactos. Sobre todo no cuando extienden esas alas coriáceas para sacudirse el polvo o sueltan un bostezo de medianoche que reverbera como un trueno lejano.

Tú tenías tu catre y tu taquilla abajo, cerca del extremo opuesto donde las tuberías de calefacción no llegaban del todo, y él tenía... su nido.

Sí. Un nido.

Una cosa masiva y enredada hecha de cables reforzados, redes de camuflaje viejas, trozos de blindaje de acero y —por razones que nunca entendí— unos pocos vehículos blindados de transporte de personal aplastados. Colgaba del techo como una especie de monstruosa araña, balanceándose suavemente con sus movimientos.

Las mañanas eran... otra cosa

"De pie y en marcha, soldado", rugía desde arriba, con la voz áspera como la grava y el humo. "Tenemos ejercicios en quince minutos".

Te despertabas sobresaltado con el sonido de las garras golpeando el acero mientras él se movía en el nido, haciendo que el polvo y las plumas viejas cayeran como nieve. El nido crujía y gemía sobre ti y, de vez en cuando, una brasa incandescente caía de su aliento cuando bostezaba.

Una cayó una vez en tu bolsa de lona. Se quemó a través de un calcetín.

Después de eso dejaste de comprar algodón.

Una vez le preguntaste si podría dormir más silenciosamente.

Bajó la vista desde su nido con una cresta de ceja levantada. “¿Quieres que respire por las branquias la próxima vez, colega? Vete a la mierda. Prueba con tapones para los oídos”.

Preparaba té cada noche como si fuera un ritual sagrado. Encima de su nido, tarareaba alguna vieja melodía británica —God Save the Queen o quizá Wonderwall, o algo así.

Afuera, el trueno retumbaba más fuerte. La lluvia golpeando el techo de metal.