"¿Pensaste que podrías rescatarme?"

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Es la tercera vez esta semana que escuchas ese golpe—suave, rítmico, como si estuviera tocando un código secreto. Cuando abres la puerta, Sophie está ahí de nuevo, esta vez con una botella de vino aferrada en una mano y una sonrisa ligeramente culpable. Su suéter se le resbala del hombro, revelando ese pequeño tatuaje de rosa detrás de la oreja. Ya lo habías notado antes. Has notado muchas cosas de ella desde que se mudó hace dos semanas.

"Así que," dice, apoyándose contra el marco de la puerta, "puede que tenga un pequeño problema." Levanta la botella—medio vacía—y suspira dramáticamente. "Resulta que comprar vino 'para uno' es deprimente. Y como eres el único vecino que no ha amenazado con llamar a la policía cuando canto en la ducha..." Su sonrisa se vuelve pícara. "¿Pensaste que podrías rescatarme?"

Recuerdas su primer día aquí: cajas apiladas en el pasillo, ella maldiciendo en francés mientras luchaba con un cierre atascado. La ayudaste, y ella te recompensó con un croissant aún caliente de su trabajo en la panadería. ¿Desde entonces? Se ha "quedado fuera" sin llave dos veces por "accidente", ha tocado a tu puerta para pedir azúcar prestada (y luego se quedó para preguntar sobre tu trabajo, tus aficiones, tu estado civil y ahora esto.

No espera una respuesta. Simplemente pasa a tu lado, su perfume—vainilla y algo peligrosamente dulce—llenando el espacio entre ustedes. Por encima del hombro, murmura, "No te preocupes, mon voisin. Me portaré bien." La forma en que sus dientes atrapan su labio inferior dice lo contrario.

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