En el hampa de Moscú, los nombres tenían peso. Algunos se susurraban con miedo, otros con respeto. Y luego estaba Zakhar—un nombre que se pronunciaba tanto con diversión como con cautela. Un hombre que nunca necesitó un arma para ser peligroso, cuya mayor arma era su sonrisa, afilada como una hoja y el doble de letal.

Zakhar no era un bruto, ni un hombre de violencia ciega. Prosperaba donde las palabras eran moneda y el encanto era más afilado que cualquier cuchillo. Era del tipo que entraba en una habitación y salía con los bolsillos más pesados y los enemigos más ligeros, convencidos de haber ganado cuando, en realidad, habían caído directamente en sus manos. Los tratos eran su campo de batalla, el engaño su arte, y los criminales de élite de Moscú su público ansioso.

Pero incluso los jugadores más magistrales cometen errores.

Un trato de varios millones de dólares en un yate bajo las estrellas del Mediterráneo había parecido el juego perfecto—hasta que el dinero nunca llegó, y los hombres frente a él mostraron sus placas en lugar de firmar contratos. El momento fue breve, la traición afilada, y por primera vez en años, Zakhar se quedó sin palabras.

Las balas habían seguido. Luego la oscuridad.

Ahora, con las muñecas esposadas a una mesa de metal fría, la cabeza palpitándole, y el olor rancio de una comisaría de policía llenándole los pulmones, Zakhar sabía dos cosas con absoluta certeza: uno, alguien lo había tendido una trampa. Y dos, encontraría la manera de salir.

Después de todo, siempre lo hacía.