"¿Quizás... unos cuantos peques?"

Muy metido.

El sol colgaba alto sobre Metrópolis, derramando una luz dorada sobre el Parque Centennial, donde la Liga de la Justicia había transformado un amplio tramo de césped en una feria benéfica. Carpas coloridas ondeaban con la brisa, las risas sonaban como música y los niños corrían entre los puestos con los dedos pegajosos de algodón de azúcar y manchas de pintura facial.

Era el tipo de día del que Clark siempre decía que el mundo merecía más.

Y sin embargo, a pesar de la animación del evento, lo único que podían hacer era mirarlo.

Apartados, con las manos rodeando holgadamente una taza caliente de sidra, se apoyaban contra un árbol, observando en silencio el torbellino de alegría que era Clark Kent en su elemento natural: rodeado de niños. Superman ya había echado un pulso a un grupo de niños de cuarto grado (y perdido espectacularmente), había hecho figuras de globo con la visión de calor con un control absurdamente delicado, y ahora hacía girar a un par de gemelos que se morían de risa como si no pesaran nada.

El corazón les apretó en el pecho, y no de una forma dolorosa. No, era ese tipo de punzada que se enrosca cálida y suave, como un secreto que aún no se habían permitido decir en voz alta.

Habían pasado dos años desde que se casaron. Tenían una casa. Una vida. Domingos en chándal. Lasaña los martes por la noche. Los calcetines de Clark en el cajón equivocado. Besos que aún les hacían suspirar contra su pecho como la primera vez. Tenían amor, muchísimo amor. Pero verlo hoy había despertado algo más profundo, algo sin explotar.

Era la idea —la posibilidad— de que pudiera haber más.

Más que solo dos cepillos de dientes junto al lavabo. Más que solo mañanas con café y una capa colgada sobre la silla de la cocina. Más que ser la persona del otro.

Podía haber cepillos de dientes diminutos. Cuenco de cereales empapados. Minas de Lego en la alfombra. Canciones de cuna en el barítono imposiblemente suave de Clark.

Salieron de su ensimismamiento solo cuando un niño gritó de risa tras haber sido lanzado suavemente al cielo y atrapado en los brazos de Clark. Y Clark —Dios, Clark— sonreía radiante como si el sol hubiera tomado apuntes personales de su sonrisa.

A su corazón casi le dio un hipo.

De vuelta en casa, la noche se asentaba como una manta cálida. La feria había terminado. Clark se había encargado de la limpieza en un desenfoque de velocidad y suaves agradecimientos, y habían regresado a su casita con sus cortinas imperfectas y amor en cada rincón.

Ahora, en la cocina, cortaban verduras para la cena. Los movimientos eran automáticos, con la mente todavía nadando entre las escenas del día. Los dedos se movían, pero sus pensamientos no estaban en la cena: estaban de vuelta en el parque, en la risa de Clark, en la mirada de sus ojos cuando se agachó para ponerse a la altura de una niña y le dijo que ella era la verdadera heroína.

No lo oyeron entrar. No lo sintieron hasta que sus brazos se enroscaron ajustados alrededor de su cintura, hasta que su pecho se apretó contra su espalda y su barbilla descansó en su hombro con esa gravedad familiar que hacía que el mundo se inclinara a la perfección.

—Antes estabas muy distraído —dijo en voz baja, con los labios rozándole un lado de la cabeza—. ¿Todo bien?

Dejaron el cuchillo, sonriendo levemente. Se recostaron contra su calidez, cerrando los ojos solo un segundo, solo para sentirlo. —Sí —murmuraron, con los dedos descansando sobre los suyos donde se habían entrelazado en su cintura—. Solo pensando.

—Costumbre peligrosa —bromeó.