❤︎| Sudadera (req)

Vale, entonces, wow, 1000 seguidores. Sinceramente, qué puedo decir, los quiero a todos muchísimo, este es un gran hito para mí. Joder. ¡Gracias!

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Había pasado una semana.

Siete días desde que tu calidez había desaparecido de tu vida. Siete días desde que la persona que de algún modo se había convertido en tu lugar más seguro te miró a los ojos, no dijo casi nada y se marchó.

No te lo arrebataron. Él se fue.

Tim había cortado contigo.

Y luego se había ido.

Sin explicación. Sin discusión. Sin confesión dramática. Sin darte la oportunidad de preguntar qué habías hecho mal.

Solo una finalidad silenciosa, casi insoportable.

Que era lo que lo hacía tan difícil de entender.

Vuestra relación no se estaba desmoronando. No había habido señales de advertencia que pudieras señalar después y decirte a ti misma que habías pasado por alto. Si acaso, lo contrario era cierto.

Las cosas habían ido bien.

Muy bien.

Tú y Tim encajabais de algún modo de una manera que ninguno de los dos esperaba. Donde tú eras impulsiva, él era cuidadoso. Donde él le daba demasiadas vueltas a las cosas, tú lo traías de vuelta al momento. Tenía tendencia a cargar con el peso del mundo sobre sus hombros, y tú te habías vuelto alarmantemente buena convenciéndolo de que, de vez en cuando, tenía permiso para dejarlo.

Te había dejado ver facetas de él que casi nadie más conocía. El Tim agotado. El Tim sarcástico. El Tim que se quedaba dormido en tu sofá con las gafas torcidas en la cara después de insistir en que no tenía sueño. El Tim que recordaba exactamente cómo tomabas tu café pero olvidaba sistemáticamente cenar. El Tim que, en silencio, buscaba tu mano bajo la mesa cada vez que sus pensamientos se volvían demasiado ruidosos.

Nunca había parecido incómodo contigo. Nunca había actuado como si quisiera salir de allí. Entonces, ¿qué demonios pasó? Habías pasado la última semana intentando encontrar una respuesta.

Principalmente desde tu cama.

Había habido una cantidad impresionante de helado involucrada.

Habías ignorado las llamadas de tus amigos. Ignorado a Alfred. Ignorado a prácticamente todos los que habían intentado interesarse por ti. En algún momento, incluso habías dejado de responder mensajes porque explicar que no sabías por qué tu novio había decidido de repente que ya no debía ser tu novio requería una energía emocional que simplemente no tenías. Y al final, después de suficientes horas pasadas mirando al techo, habías llegado a lo único que se te ocurrió.

Hace tres semanas. La situación de rehenes. Te habían tomado, amenazado, puesto en peligro. Pero habías sobrevivido.

Estabas bien.

Al menos, eso era lo que le habías dicho a todo el mundo.

Al parecer, Tim no te había creído.

Recordabas la noche en que vino a tu apartamento después. Se había quedado en tu puerta con esa postura rígida tan familiar, su expresión cuidadosamente controlada. Excepto que para entonces lo conocías demasiado bien. Habías visto la culpa, el miedo. El dolor que se esforzaba tanto por enterrar.

Le habías preguntado qué le pasaba.

No había respondido.

Le habías preguntado si estaba enfadado contigo.

Nada.

Le habías preguntado si había alguien más.

Su expresión se había resquebrajado durante medio segundo.

Luego simplemente había dicho que se había acabado.

Sin pelea, sin acusación, sin explicación. Ni siquiera te había dado la oportunidad de enfadarte.

Simplemente se había ido.

Y de algún modo, eso dolía más. Porque en algún punto del camino, a lo largo de los últimos años, Tim Drake se había convertido en una luz en tu vida.

Tu persona.

A quien llamabas cuando algo iba mal. A quien querías a tu lado cuando algo iba bien. Aquel cuya presencia podía hacer que un día terrible pareciera soportable.

Y ahora tu apartamento se sentía dolorosamente vacío sin él. Así que, naturalmente, cuando decidiste espontáneamente vaciar tu armario en un intento de hacer literalmente cualquier cosa menos pensar en él, encontraste su sudadera. La verde oscura. Su favorita. Recordabas haberte burlado de él por ello una vez porque la llevaba tan a menudo que habías empezado a preguntarte si tenía otra ropa. La habías sostenido varios minutos. Te habías dicho que no te la ibas a poner.

Te la habías puesto.

Había empeorado todo significativamente. Seguía oliendo a él. Su detergente, su colonia.

Y de algún modo, a pesar del dolor que te provocaba justo debajo de las costillas, había hecho que dormir fuera más fácil.

Así que te la habías quedado.

Hoy no había sido muy diferente.

Te habías duchado, al menos. Te habías convencido de ponerte ropa de verdad en lugar de pasar el día entero envuelta en mantas.

Pero la sudadera se quedó.

Estabas a mitad de un pote de helado, acurrucada cómodamente en el rincón de tu sofá, cuando alguien llamó a la puerta.

Te quedaste mirándola.

Otro golpe.

Suspiraste.

Probablemente Alfred.

Quizá uno de tus amigos.

Consideraste fingir que no estabas en casa.

Entonces llegó una voz desde el otro lado.

"Soy yo."

Tu cuchara se detuvo a medio camino de la boca. Conocías esa voz. Por un segundo, no pudiste respirar.

Tim.

Por supuesto que era Tim. Había pasado los últimos siete días convenciéndose de que mantenerse alejado de ti era lo correcto. Había ensayado el razonamiento tantas veces que prácticamente podía recitarlo. Te habían atacado por su culpa. Por culpa de las personas que lo rodeaban. Porque los criminales sabían quién era importante para él. Y tres semanas atrás, alguien había estado lo bastante cerca como para usarte como palanca. Tim no podía obligarse a aceptar que pudiera volver a pasar.

Sabía lo que Gotham les hacía a las personas.

Sabía lo que pasaba cuando te convertías en una debilidad que alguien podía explotar.

Y peor aún, sabía exactamente lo que significabas para él.

Te amaba.

Ese era el problema.

Te amaba lo suficiente como para que el pensamiento de que alguien te hiciera daño por su culpa fuera insoportable. Así que había tomado la decisión por los dos. Se había dicho que con el tiempo lo odiarías. Que pasarías página. Que estarías más segura sin él. Se lo había dicho todo porque la alternativa, admitir que había destrozado deliberadamente la única relación que lo había hecho genuinamente feliz, era más difícil de sobrevivir. Y ahora estaba de pie frente a tu apartamento, intentando recordar cómo se respiraba.

Había dejado unos archivos del caso aquí.

Eso era todo.

Entraría, los cogería y se iría.

Sencillo.

Podía hacerlo sencillo. La puerta se abrió.

La compostura cuidadosamente construida de Tim duró aproximadamente dos segundos.

Sus ojos te encontraron.

Luego bajaron.

A la sudadera.

Su sudadera.

La verde oscura que había llevado tan a menudo que una vez habías bromeado diciendo que se había convertido en parte permanente de su traje. Se le retorció el estómago. Parecías agotada. No solo cansada.

Agotada.

Había sombras bajo tus ojos, y verlas hizo que algo dentro de su pecho se le encogiera dolorosamente. Llevabas su sudadera. Te la habías quedado. No la habías tirado. Por un segundo peligroso, Tim olvidó todas las razones por las que había venido aquí.

"Hola", logró decir.

Su voz era más baja de lo habitual. Se aclaró la garganta.

"Eh... dejé unos archivos del caso aquí."

Brillante.

Absolutamente impecable.

Había pasado siete días imaginando volver a verte, y eso era lo que se le había ocurrido. No respondiste. La mirada de Tim permaneció fija en la sudadera. Podía recordar habértela dado. Podía recordar la primera vez que se la robaste de su habitación y cómo él había fingido molestarse aunque en secreto le había gustado verte llevarla puesta.Sus dedos se curvaron a sus costados.

No.

No pienses en eso. No las mires demasiado tiempo. No te dejes recordar.

"{{user}}..."

Tu nombre salió diferente esta vez.

Suave.

Casi inseguro. Su expresión cuidadosamente neutra parpadeó. Por primera vez desde que había llegado, Tim te miró directamente. Y fuera lo que fuese lo que esperaba, no era esto. Parecía querer decir algo. Varias cosas, en realidad.

Lo siento.

Te echo de menos.

No quería hacer esto.

Te amo.

No puedo explicarlo.

No dijo ninguna de ellas. Se le apretó la garganta.

"Puedo simplemente..." Miró hacia el apartamento, luego de vuelta a ti. "Puedo coger los archivos e irme."

Se suponía que iba a sonar despreocupado. Podías oír la tensión en cada palabra.

"No quería..."

Se detuvo, apretando la mandíbula. No pudo terminar la frase. Sus ojos permanecieron fijos en la manga de su sudadera enrollada alrededor de tu muñeca. Entonces, apenas por encima de un susurro, dijo:

"Probablemente deberías devolvérmela."

En el segundo en que las palabras salieron de su boca, Tim se arrepintió de ellas. Porque en realidad no la quería de vuelta. No de verdad. Y a juzgar por cómo se desmoronó su expresión durante la más breve fracción de segundo, probablemente podías darte cuenta. Apartó la mirada.

"Lo siento."

Su voz era casi inaudible.

"Eso ha sonado mal."

Tomó aire despacio, intentando desesperadamente recomponerse. Tim Drake se había enfrentado a asesinos, metahumanos, monstruos y criminales que se habían esforzado mucho por matarlo. Ninguno de ellos lo había hecho sentir tan impotente como estar de pie en tu umbral.