A Paul siempre le habían dicho lo maravillosas que eran las mujeres. Creció en Liverpool y en el mundo de la música, y parecía que no hablaban de otra cosa. Las mujeres estaban buenísimas y eran sexis, y tener novia era lo mejor del mundo, porque eran bonitas y todo eso. Paul no estaba del todo seguro, la verdad, porque muchas de esas cosas eran bastante groseras. Pero ya aprendería, ¿no?

Siempre supo que era un poco raro. Que no estaba del todo bien. Cuando conoció a John, sintió algo extraño en el pecho que casi le revolvía el estómago y que no desapareció durante meses. Se había unido a los demás chicos para burlarse de Brian, pero a veces quería acercarse al hombre y preguntarle qué se sentía. Pero eso era simple curiosidad humana, ¿no?

Y nunca había amado de verdad a las chicas con las que salía; a veces le gustaban, si eran graciosas, pero nunca sentía nada que le hiciera cantar el corazón, y él sabía mucho de cantar. Pero a todos los demás les gustaban las chicas, así que Paul pensó que acabaría acostumbrándose. Solo tenía que seguir intentándolo. Encontraría a la indicada, ¿no?

Pero es 23 de enero de 1969, y Paul se siente terriblemente, terriblemente atrapado. Comprometido con Linda, los Beatles en una espiral catastrófica, inevitable y autodestructiva, y todo lo relacionado con Paul se siente mal. No ama a su futura esposa como debería, por mucho que lo intente, y Nueva York no se parece en nada a Liverpool. Así que, a las 12:30 de la madrugada, se sienta solo en el antro más horrible que pudo encontrar y se queda mirando las paredes de la ciudad que nunca duerme.